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J’ai caressé la mort,│riant au suicide, |
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Souvent et volontiers│quand j’étais plus heureux ; |
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De ma joie ennuyé│je la trouvais aride, |
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J’étais las d’un beau ciel│et d’un lit amoureux. |
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Le bonheur est pesant,│il assoupit notre âme. |
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Il étreint notre cœur│d’un cercle étroit de fer ; |
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Du bateau de la vie│il amortit la rame ; |
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Il pose son pied lourd│sur la flamme d’enfer, |
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Auréole, brûlant│sur le front du poète, |
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Comme au pignon d’un temple│un flambeau consacré ; |
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Car du cerveau du Barde,│arabe cassolette, |
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Il s’élève un parfum│dont l’homme est enivré. |
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C’est un oiseau, le Barde !│il doit rester sauvage : |
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La nuit, sous la ramure,│il gazouille son chant : |
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Le canard tout boueux│se pavane au rivage, |
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Saluant tout soleil│ou levant ou couchant. |
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C’est un oiseau, le Barde !│il doit vieillir austère, |
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Sobre, pauvre, ignoré,│farouche, soucieux, |
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Ne chanter pour aucun,│et n’avoir rien sur terre |
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Qu’une cape trouée,│un poignard et les Cieux ! |
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Mais le barde aujourd’hui,│c’est une voix de femme, |
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Un habit bien collant,│un minois relavé, |
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Un perroquet juché│chantonnant pour madame, |
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Dans une cage d’or│un canari privé ; |
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C’est un gras merveilleux│versant de chaudes larmes |
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Sur des maux obligés│après un long repas ; |
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Portant un parapluie,│et jurant par ses armes ; |
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L’électuaire en main│invoquant le trépas, |
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Joyaux, bals, fleurs, cheval,│château, fine maîtresse, |
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Sont les matériaux│de ses poèmes lourds : |
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Rien pour la pauvreté,│rien pour l’humble en détresse ; |
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Toujours les souffletant│de ses vers de velours. |
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Par merci ! voilez-nous│vos airs autocratiques ; |
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Heureux si vous cueillez│les biens à pleins sillons ! |
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Mais ne galonnez pas,│comme vos domestiques, |
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Vos vers qui font rougir│nos fronts ceints de haillons. |
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Eh ! vous de ces soleils,│moutonnier parélie ! |
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De cacher vos lambeaux│ne prenez tant de soin : |
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Ce n’est qu’à leur abri│que l’esprit se délie ; |
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Le barde ne grandit│qu’enivré de besoin ! |
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