RAPSODIES |
Le Rempart |
À AUGUSTUS MAC-KEAT, poète.
Car voilà, l'hyver est passé, la pluye est changée et
s'en est allée. Lève-toy, ma grand'amie, ma belle, et
t'en vien.
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La Bible.
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I placevoll abbracciari.
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Boccacio.
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Donnez-moi votre main,⎟ asseyons-nous, ma belle, |
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Sur ces palis rompus ;⎟ tiens, vois la citadelle |
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Au milieu des ravins⎟ ainsi qu'un bloc géant ; |
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De l'antique Babel⎟ on dirait une marche, |
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Ou, captive aux sommets⎟ des montagnes, une arche |
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Fatiguant de son poids⎟ l'univers océan. |
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Des qui vive ! lointains,⎟ des cliquetis, écoute, |
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Entends-tu ces clameurs⎟ du fort à la redoute ? |
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Là, des casques mouvants,⎟ des forêts de mousquets, |
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La herse qui gémit,⎟ le bruit des huisseries : |
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On dirait le donjon⎟ semé de pierreries, |
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À ces feux plus nombreux⎟ qu'en de royaux banquets. |
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Tu vois, je t'obéis :⎟ de mon indifférence |
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Es-tu contente assez ?⎟ Pour moi, quelle souffrance ! |
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Être seul avec toi⎟ sans t'accabler d'amours ! |
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Non, non, ça ne se peut,⎟ tu m'apparais trop belle, |
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Adieu tous mes serments ;⎟ l'amitié fraternelle |
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N'est point faite pour nous :⎟ va, je brûle toujours ! |
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Oh ! que tu es enfant !⎟ Respecter des sottises |
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Et de fats préjugés ;⎟ te courber aux bêtises |
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D'un monde qui nous hait,⎟ et qui fait des vertus |
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Dont rougirait ton Dieu !⎟ Crois-tu de la nature |
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La voix folle et trompeuse ?⎟ Oh ! cesse ma torture, |
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Si tu neveux régner⎟ sur des murs abattus. |
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Or cet amour auquel⎟ tu te montres revêche, |
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En toi tout le décèle⎟ et tout en toi le prêche ; |
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Le galbe de ton sein,⎟ ton regard souriant, |
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Ton pas vite et léger,⎟ ou ta molle paresse, |
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Ton organe suave⎟ et ta main qui caresse… |
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Tout force à raffolir⎟ le plus insouciant. |
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Avant nous, des amants,⎟ qui, sur l'herbe discrète, |
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Ont passé plus heureux,⎟ sais-tu le nom ? coquette ! |
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Qui leur dira le tien ?⎟ ce lieu ne trahit pas ! |
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Tu pleures maintenant :⎟ oh ! délirante ivresse ! |
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Que ton silence est doux⎟ à mon cœur qui s'oppresse ; |
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J'étouffe do plaisir⎟ dans l'anneau de tes bras ! |
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Toi, qui fus si longtemps⎟ écho de mon supplice, |
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Nuit ! prolonge pour moi⎟ cette nuit, ce délice. |
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Que nos tourments sont longs,⎟ que nos bonheurs sont courts ! |
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Oui ! je la bénirais,⎟ j'embrasserais la bombe |
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Qui viendrait nous tuer⎟ et creuser notre tombe. |
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Mais la mort est pour moi⎟ sans glaive et sans secours ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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