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Laborieux valet⎟ du plus commode maître |
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Qui pour te rendre heureux⎟ ici-bas pouvait naître, |
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Antoine, gouverneur⎟ de mon jardin d'Auteuil, |
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Qui diriges chez moi⎟ l'if et le chèvrefeuil, |
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Et sur mes espaliers,⎟ industrieux génie, |
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Sais si bien exercer⎟ l'art de La Quintinie, |
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Oh ! que de mon esprit,⎟ triste et mal ordonné, |
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Ainsi que de ce champ⎟ par toi si bien orné, |
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Ne puis-je faire ôter⎟ les ronces, les épines, |
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Et des défauts sans nombre⎟ arracher les racines ! |
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Mais, parle ; raisonnons :⎟ quand du matin au soir, |
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Chez moi poussant la bêche,⎟ ou portant l'arrosoir, |
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Tu fais d'un sable aride⎟ une terre fertile, |
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Et rends tout mon jardin⎟ à tes lois si docile ; |
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Que dis-tu de m'y voir⎟ rêveur, capricieux, |
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Tantôt baissant le front,⎟ tantôt levant les yeux, |
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De paroles dans l'air⎟ par élans envolées |
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Effrayer les oiseaux⎟ perchés dans mes allées ? |
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Ne soupçonnes-tu point⎟ qu'agité du démon, |
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Ainsi que ce cousin⎟ des quatre fils Aymon |
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Dont tu lis quelquefois⎟ la merveilleuse histoire, |
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Je rumine en marchant⎟ quelque endroit du grimoire ? |
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Mais, non : tu te souviens⎟ qu'au village on t'a dit |
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Que ton maître est nommé,⎟ pour coucher par écrit |
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Les faits d'un roi, plus grand⎟ en sagesse, en vaillance, |
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Que Charlemagne aidé⎟ des douze pairs de France ; |
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Tu crois qu'il y travaille,⎟ et qu'au long de ce mur |
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Peut-être en ce moment⎟ il prend Mons et Namur. |
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Que penserais-tu donc,⎟ si l'on t'allait apprendre |
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Que ce grand chroniqueur⎟ des gestes d'Alexandre, |
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Aujourd'hui méditant⎟ un projet tout nouveau, |
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S'agite, se démène,⎟ et s'use le cerveau, |
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Pour te faire à toi-même⎟ en rimes insensées |
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Un bizarre portrait⎟ de ses folles pensées ? |
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« Mon maître, dirais-tu,⎟ passe pour un docteur, |
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Et parle quelquefois⎟ mieux qu'un prédicateur. |
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Sous ces arbres pourtant,⎟ de si vaines sornettes |
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Il n'irait pas troubler⎟ la paix de ces fauvettes, |
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S'il lui fallait toujours,⎟ comme moi, s'exercer, |
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Labourer, couper, tondre,⎟ aplanir, palisser, |
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Et, dans l'eau de ces puits⎟ sans relâche tirée, |
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De ce sable étancher⎟ la soif démesurée. » |
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Antoine, de nous deux,⎟ tu crois donc, je le voi, |
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Que le plus occupé⎟ dans ce jardin, c'est toi. |
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Oh ! que tu changerais⎟ d'avis et de langage, |
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Si, deux jours seulement,⎟ libre du jardinage, |
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Tout à coup devenu⎟ poète et bel esprit, |
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Tu t'allais engager⎟ à polir un écrit |
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Qui dît, sans s'avilir,⎟ les plus petites choses ; |
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Fît, des plus secs chardons,⎟ des œillets et des roses ; |
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Et sût, même aux discours⎟ de la rusticité, |
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Donner de l'élégance⎟ et de la dignité ; |
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Un ouvrage, en un mot,⎟ qui juste en tous ses termes, |
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Sût plaire à Daguesseau,⎟ sût satisfaire Termes ; |
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Sût, dis-je, contenter,⎟ en paraissant au jour, |
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Ce qu'ont d'esprits plus fins⎟ et la ville et la cour ! |
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Bientôt, de ce travail⎟ revenu sec et pâle, |
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Et le teint plus jauni⎟ que de vingt ans de hâle, |
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Tu dirais, reprenant⎟ ta pelle et ton râteau : |
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« J'aime mieux mettre encor⎟ cent arpents au niveau, |
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Que d'aller follement,⎟ égaré dans les nues, |
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Me lasser à chercher⎟ des visions cornues ; |
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Et, pour lier des mots⎟ si mal s'entr'accordants, |
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Prendre dans ce jardin⎟ la lune avec les dents. » |
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Approche donc, et viens ;⎟ qu'un paresseux t'apprenne, |
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Antoine, ce que c'est⎟ que fatigue, et que peine. |
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L'homme ici-bas, toujours⎟ inquiet et gêné, |
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Est, dans le repos même,⎟ au travail condamné. |
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La fatigue l'y suit.⎟ C'est en vain qu'aux poètes |
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Les neuf trompeuses Sœurs,⎟ dans leurs douces retraites, |
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Promettent du repos⎟ sous leurs ombrages frais : |
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Dans ces tranquilles bois,⎟ pour eux plantés exprès, |
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La cadence aussitôt,⎟ la rime, la césure, |
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La riche expression,⎟ la nombreuse mesure, |
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Sorcières, dont l'amour⎟ sait d'abord les charmer, |
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De fatigues sans fin⎟ viennent les consumer. |
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Sans cesse, poursuivant⎟ ces fugitives fées, |
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On voit sous les lauriers⎟ haleter les Orphées. |
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Leur esprit toutefois⎟ se plaît dans son tourment, |
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Et se fait de sa peine⎟ un noble amusement. |
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Mais, je ne trouve point⎟ de fatigue si rude |
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Que l'ennuyeux loisir⎟ d'un mortel sans étude, |
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Qui, jamais ne sortant⎟ de sa stupidité, |
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Soutient, dans les langueurs⎟ de son oisiveté, |
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D'une lâche indolence⎟ esclave volontaire, |
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Le pénible fardeau⎟ de n'avoir rien à faire. |
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Vainement, offusqué⎟ de ses pensers épais, |
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Loin du trouble et du bruit⎟ il croit trouver la paix : |
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Dans le calme odieux⎟ de sa sombre paresse, |
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Tous les honteux plaisirs,⎟ enfants de la mollesse, |
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Usurpant sur son âme⎟ un absolu pouvoir, |
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De monstrueux désirs⎟ le viennent émouvoir ; |
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Irritent de ses sens⎟ la fureur endormie ; |
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Et le font le jouet⎟ de leur triste infamie. |
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Puis, sur leurs pas, soudain,⎟ arrivent les remords ; |
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Et bientôt avec eux⎟ tous les fléaux du corps, |
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La pierre, la colique,⎟ et les gouttes cruelles. |
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Guenaud, Rainssant, Brayer,⎟ presque aussi tristes qu'elles, |
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Chez l'indigne mortel⎟ courent tous s'assembler ; |
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De travaux douloureux⎟ le viennent accabler ; |
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Sur le duvet d'un lit,⎟ théâtre de ses gênes, |
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Lui font scier des rocs,⎟ lui font fendre des chênes ; |
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Et le mettent au point⎟ d'envier ton emploi. |
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Reconnais donc, Antoine,⎟ et conclus avec moi, |
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Que la pauvreté mâle,⎟ active, et vigilante, |
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Est, parmi les travaux,⎟ moins lasse et plus contente |
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Que la richesse oisive⎟ au sein des voluptés. |
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Je te vais sur cela⎟ prouver deux vérités : |
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L'une, que le travail,⎟ aux hommes nécessaire, |
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Fait leur félicité⎟ plutôt que leur misère ; |
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Et l'autre, qu'il n'est point⎟ de coupable en repos. |
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b |
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C'est ce qu'il faut ici⎟ montrer en peu de mots. |
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b |
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Suis-moi donc Mais, je vois,⎟ sur ce début de prône, |
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a |
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Que ta bouche déjà⎟ s'ouvre large d'une aune, |
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Et que, les yeux fermés,⎟ tu baisses le menton. |
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b |
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Ma foi ! le plus sûr est⎟ de finir ce sermon. |
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b |
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Aussi bien, j'aperçois⎟ ces melons qui t'attendent, |
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a |
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Et ces fleurs qui là-bas⎟ entre elles se demandent |
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S'il est fête au village,⎟ et pour quel Saint nouveau |
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On les laisse aujourd'hui⎟ si longtemps manquer d'eau. |
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b |