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Laborieux valet | du plus commode maître |
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Qui pour te rendre heureux | ici-bas pouvait naître, |
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Antoine, gouverneur | de mon jardin d'Auteuil, |
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Qui diriges chez moi | l'if et le chèvrefeuil, |
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Et sur mes espaliers, | industrieux génie, |
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Sais si bien exercer | l'art de La Quintinie, |
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Oh ! que de mon esprit, | triste et mal ordonné, |
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Ainsi que de ce champ | par toi si bien orné, |
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Ne puis-je faire ôter | les ronces, les épines, |
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Et des défauts sans nombre | arracher les racines ! |
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Mais, parle ; raisonnons : | quand du matin au soir, |
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Chez moi poussant la bêche, | ou portant l'arrosoir, |
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Tu fais d'un sable aride | une terre fertile, |
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Et rends tout mon jardin | à tes lois si docile ; |
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Que dis-tu de m'y voir | rêveur, capricieux, |
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Tantôt baissant le front, | tantôt levant les yeux, |
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De paroles dans l'air | par élans envolées |
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Effrayer les oiseaux | perchés dans mes allées ? |
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Ne soupçonnes-tu point | qu'agité du démon, |
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Ainsi que ce cousin | des quatre fils Aymon |
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Dont tu lis quelquefois | la merveilleuse histoire, |
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Je rumine en marchant | quelque endroit du grimoire ? |
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Mais, non : tu te souviens | qu'au village on t'a dit |
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Que ton maître est nommé, | pour coucher par écrit |
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Les faits d'un roi, plus grand | en sagesse, en vaillance, |
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Que Charlemagne aidé | des douze pairs de France ; |
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Tu crois qu'il y travaille, | et qu'au long de ce mur |
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Peut-être en ce moment | il prend Mons et Namur. |
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Que penserais-tu donc, | si l'on t'allait apprendre |
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Que ce grand chroniqueur | des gestes d'Alexandre, |
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Aujourd'hui méditant | un projet tout nouveau, |
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S'agite, se démène, | et s'use le cerveau, |
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Pour te faire à toi-même | en rimes insensées |
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Un bizarre portrait | de ses folles pensées ? |
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« Mon maître, dirais-tu, | passe pour un docteur, |
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Et parle quelquefois | mieux qu'un prédicateur. |
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Sous ces arbres pourtant, | de si vaines sornettes |
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Il n'irait pas troubler | la paix de ces fauvettes, |
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S'il lui fallait toujours, | comme moi, s'exercer, |
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Labourer, couper, tondre, | aplanir, palisser, |
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Et, dans l'eau de ces puits | sans relâche tirée, |
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De ce sable étancher | la soif démesurée. » |
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Antoine, de nous deux, | tu crois donc, je le voi, |
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Que le plus occupé | dans ce jardin, c'est toi. |
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Oh ! que tu changerais | d'avis et de langage, |
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Si, deux jours seulement, | libre du jardinage, |
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Tout à coup devenu | poète et bel esprit, |
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Tu t'allais engager | à polir un écrit |
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Qui dît, sans s'avilir, | les plus petites choses ; |
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Fît, des plus secs chardons, | des œillets et des roses ; |
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Et sût, même aux discours | de la rusticité, |
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Donner de l'élégance | et de la dignité ; |
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Un ouvrage, en un mot, | qui juste en tous ses termes, |
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Sût plaire à Daguesseau, | sût satisfaire Termes ; |
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Sût, dis-je, contenter, | en paraissant au jour, |
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Ce qu'ont d'esprits plus fins | et la ville et la cour ! |
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Bientôt, de ce travail | revenu sec et pâle, |
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Et le teint plus jauni | que de vingt ans de hâle, |
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Tu dirais, reprenant | ta pelle et ton râteau : |
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« J'aime mieux mettre encor | cent arpents au niveau, |
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Que d'aller follement, | égaré dans les nues, |
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Me lasser à chercher | des visions cornues ; |
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Et, pour lier des mots | si mal s'entr'accordants, |
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Prendre dans ce jardin | la lune avec les dents. » |
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Approche donc, et viens ; | qu'un paresseux t'apprenne, |
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Antoine, ce que c'est | que fatigue, et que peine. |
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L'homme ici-bas, toujours | inquiet et gêné, |
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Est, dans le repos même, | au travail condamné. |
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La fatigue l'y suit. | C'est en vain qu'aux poètes |
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Les neuf trompeuses Sœurs, | dans leurs douces retraites, |
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Promettent du repos | sous leurs ombrages frais : |
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Dans ces tranquilles bois, | pour eux plantés exprès, |
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La cadence aussitôt, | la rime, la césure, |
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La riche expression, | la nombreuse mesure, |
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Sorcières, dont l'amour | sait d'abord les charmer, |
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De fatigues sans fin | viennent les consumer. |
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Sans cesse, poursuivant | ces fugitives fées, |
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On voit sous les lauriers | haleter les Orphées. |
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Leur esprit toutefois | se plaît dans son tourment, |
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Et se fait de sa peine | un noble amusement. |
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Mais, je ne trouve point | de fatigue si rude |
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Que l'ennuyeux loisir | d'un mortel sans étude, |
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Qui, jamais ne sortant | de sa stupidité, |
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Soutient, dans les langueurs | de son oisiveté, |
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D'une lâche indolence | esclave volontaire, |
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Le pénible fardeau | de n'avoir rien à faire. |
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Vainement, offusqué | de ses pensers épais, |
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Loin du trouble et du bruit | il croit trouver la paix : |
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Dans le calme odieux | de sa sombre paresse, |
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Tous les honteux plaisirs, | enfants de la mollesse, |
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Usurpant sur son âme | un absolu pouvoir, |
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De monstrueux désirs | le viennent émouvoir ; |
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Irritent de ses sens | la fureur endormie ; |
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Et le font le jouet | de leur triste infamie. |
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Puis, sur leurs pas, soudain, | arrivent les remords ; |
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Et bientôt avec eux | tous les fléaux du corps, |
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La pierre, la colique, | et les gouttes cruelles. |
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Guenaud, Rainssant, Brayer, | presque aussi tristes qu'elles, |
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Chez l'indigne mortel | courent tous s'assembler ; |
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De travaux douloureux | le viennent accabler ; |
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Sur le duvet d'un lit, | théâtre de ses gênes, |
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a |
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Lui font scier des rocs, | lui font fendre des chênes ; |
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Et le mettent au point | d'envier ton emploi. |
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Reconnais donc, Antoine, | et conclus avec moi, |
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Que la pauvreté mâle, | active, et vigilante, |
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Est, parmi les travaux, | moins lasse et plus contente |
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Que la richesse oisive | au sein des voluptés. |
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Je te vais sur cela | prouver deux vérités : |
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L'une, que le travail, | aux hommes nécessaire, |
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Fait leur félicité | plutôt que leur misère ; |
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Et l'autre, qu'il n'est point | de coupable en repos. |
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b |
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C'est ce qu'il faut ici | montrer en peu de mots. |
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b |
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Suis-moi donc Mais, je vois, | sur ce début de prône, |
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Que ta bouche déjà | s'ouvre large d'une aune, |
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Et que, les yeux fermés, | tu baisses le menton. |
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b |
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Ma foi ! le plus sûr est | de finir ce sermon. |
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b |
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Aussi bien, j'aperçois | ces melons qui t'attendent, |
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a |
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Et ces fleurs qui là-bas | entre elles se demandent |
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a |
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S'il est fête au village, | et pour quel Saint nouveau |
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b |
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On les laisse aujourd'hui | si longtemps manquer d'eau. |
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b |
