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Grand Roi, cesse de vaincre,│ ou je cesse d'écrire. |
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Tu sais bien que mon style│ est né pour la satire, |
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Mais mon esprit, contraint│ de la désavouer, |
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Sous ton règne étonnant│ ne veut plus que louer. |
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b |
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Tantôt, dans les ardeurs│ de ce zèle incommode, |
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Je songe à mesurer│ les syllabes d'une ode ; |
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Tantôt, d'une Ënéide│ auteur ambitieux, |
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Je m'en forme déjà│ le plan audacieux : |
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b |
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Ainsi, toujours flatté│ d'une douce manie, |
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Je sens de jour en jour│ dépérir mon génie ; |
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Et mes vers, en ce style│ ennuyeux, sans appas, |
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Déshonorent ma plume,│ et ne t'honorent pas. |
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Encor si ta valeur,│ à tout vaincre obstinée, |
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Nous laissait, pour le moins,│ respirer une année ! |
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Peut-être, mon esprit,│ prompt à ressusciter, |
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Du temps qu'il a perdu│ saurait se racquitter. |
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Sur ses nombreux défauts,│ merveilleux à décrire, |
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Le siècle m'offre encor│ plus d'un bon mot à dire, |
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Mais, à peine Dinan│ et Limbourg sont forcés, |
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Qu'il faut chanter Bouchain│ et Condé terrassés. |
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Ton courage, affamé│ de péril et de gloire, |
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Court d'exploits en exploits,│ de victoire en victoire. |
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Souvent ce qu'un seul jour│ te voit exécuter |
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Nous laisse pour un an│ d'actions à conter. |
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Que si quelquefois, las│ de forcer les murailles, |
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Le soin de tes sujets│ te rappelle à Versailles, |
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Tu viens m'embarrasser│ de mille autres vertus. |
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Te voyant de plus près,│ je t'admire encor plus. |
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b |
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Dans les nobles douceurs│ d'un séjour plein de charmes, |
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Tu n'es pas moins héros│ qu'au milieu des alarmes : |
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De ton trône agrandi│ portant seul tout le faix, |
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Tu cultives les arts ;│ tu répands les bienfaits ; |
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Tu sais récompenser│ jusqu'aux Muses critiques. |
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Ah ! crois-moi, c'en est trop.│ Nous autres satiriques, |
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Propres à relever│ les sottises du temps, |
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Nous sommes un peu nés│ pour être mécontents : |
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b |
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Notre muse, souvent│ paresseuse et stérile, |
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A besoin, pour marcher,│ de colère et de bile. |
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Notre style languit│ dans un remercîment ; |
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Mais, grand Roi, nous savons│ nous plaindre élégamment. |
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Oh ! que, si je vivais│ sous les règnes sinistres |
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De ces rois nés valets│ de leurs propres ministres, |
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Et qui, jamais en main│ ne prenant le timon, |
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Aux exploits de leur temps│ ne prêtaient que leur nom ; |
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b |
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Que, sans les fatiguer│ d'une louange vaine, |
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Aisément les bons mots│ couleraient de ma veine ! |
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a |
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Mais, toujours, sous ton règne│ il faut se récrier ; |
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Toujours, les yeux au ciel,│ il faut remercier. |
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b |
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Sans cesse à t'admirer│ ma critique forcée |
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N'a plus en écrivant│ de maligne pensée, |
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a |
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Et mes chagrins, sans fiel│ et presque évanouis, |
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Font grâce à tout le siècle│ en faveur de Louis. |
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b |
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En tous lieux cependant│ la Pharsale approuvée, |
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Sans crainte de mes vers,│ va la tête levée ; |
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a |
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La licence partout│ règne dans les écrits ; |
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Déjà, le mauvais sens,│ reprenant ses esprits, |
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b |
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Songe à nous redonner│ des poèmes épiques, |
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a |
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S'empare des discours│ mêmes académiques ; |
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Perrin a de ses vers│ obtenu le pardon ; |
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b |
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Et la scène française│ est en proie à Pradon. |
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b |
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Et moi, sur ce sujet│ loin d'exercer ma plume, |
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J'amasse de tes faits│ le pénible volume, |
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a |
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Et ma Muse, occupée│ à cet unique emploi, |
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Ne regarde, n'entend,│ ne connaît plus que toi ! |
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b |
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Tu le sais bien pourtant,│ cette ardeur empressée |
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N'est point en moi l'effet│ d'une âme intéressée : |
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a |
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Avant que tes bienfaits│ courussent me chercher, |
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Mon zèle impatient│ ne se pouvait cacher ; |
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b |
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Je n'admirais que toi.│ Le plaisir de le dire |
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a |
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Vint m'apprendre à louer│ au sein de la satire ; |
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Et, depuis que tes dons│ sont venus m'accabler, |
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b |
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Loin de sentir mes vers│ avec eux redoubler, |
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b |
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Quelquefois, le dirai-je ?│ un remords légitime, |
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a |
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Au fort de mon ardeur,│ vient refroidir ma rime. |
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a |
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Il me semble, grand Roi,│ dans mes nouveaux écrits, |
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Que mon encens payé│ n'est plus du même prix. |
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b |
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J'ai peur que l'univers,│ qui sait ma récompense, |
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a |
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N'impute mes transports│ à ma reconnaissance, |
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a |
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Et que par tes présents│ mon vers discrédité |
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b |
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N'ait moins de poids pour toi│ dans la postérité. |
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b |
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Toutefois, je sais vaincre│ un remords qui te blesse. |
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a |
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Si tout ce qui reçoit│ des fruits de ta largesse |
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a |
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A peindre tes exploits│ ne doit point s'engager, |
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b |
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Qui d'un si juste soin│ se pourra donc charger ? |
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Ah ! plutôt, de nos sons│ redoublons l'harmonie, |
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Le zèle à mon esprit│ tiendra lieu de génie. |
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Horace, tant de fois│ dans mes vers imité, |
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De vapeurs, en son temps,│ comme moi tourmenté, |
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Pour amortir le feu│ de sa rate indocile |
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Dans l'encre quelquefois│ sut égayer sa bile ; |
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Mais, de la même main│ qui peignit Tullius, |
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b |
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Qui d'affronts immortels│ couvrit Tigellius, |
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b |
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Il sut fléchir Glycère,│ il sut vanter Auguste, |
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Et marquer sur la lyre│ une cadence juste. |
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a |
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Suivons les pas fameux│ d'un si noble écrivain |
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A ces mots, quelquefois,│ prenant ma lyre en main, |
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b |
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Au récit que pour toi│ je suis près d'entreprendre, |
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Je crois voir les rochers│ accourir pour m'entendre, |
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a |
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Et déjà mon vers coule│ à flots précipités, |
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b |
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Quand j'entends le lecteur│ qui me crie : « Arrêtez ; |
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b |
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Horace eut cent talents ;│ mais la nature avare |
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a |
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Ne vous a rien donné│ qu'un peu d'humeur bizarre ; |
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a |
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Vous passez en audace│ et Perse et Juvénal ; |
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b |
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Mais, sur le ton flatteur,│ Pinchêne est votre égal. » |
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b |
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A ce discours, grand Roi,│ que pourrais-je répondre ? |
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a |
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Je me sens sur ce point│ trop facile à confondre ; |
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a |
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Et, sans trop relever│ des reproches si vrais, |
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b |
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Je m'arrête à l'instant,│ j'admire,… et je me tais. |
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b |