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Grand Roi, cesse de vaincre,⎟ ou je cesse d'écrire. |
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Tu sais bien que mon style⎟ est né pour la satire, |
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Mais mon esprit, contraint⎟ de la désavouer, |
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Sous ton règne étonnant⎟ ne veut plus que louer. |
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Tantôt, dans les ardeurs⎟ de ce zèle incommode, |
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Je songe à mesurer⎟ les syllabes d'une ode ; |
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Tantôt, d'une Ënéide⎟ auteur ambitieux, |
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Je m'en forme déjà⎟ le plan audacieux : |
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Ainsi, toujours flatté⎟ d'une douce manie, |
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Je sens de jour en jour⎟ dépérir mon génie ; |
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Et mes vers, en ce style⎟ ennuyeux, sans appas, |
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Déshonorent ma plume,⎟ et ne t'honorent pas. |
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Encor si ta valeur,⎟ à tout vaincre obstinée, |
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Nous laissait, pour le moins,⎟ respirer une année ! |
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Peut-être, mon esprit,⎟ prompt à ressusciter, |
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Du temps qu'il a perdu⎟ saurait se racquitter. |
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Sur ses nombreux défauts,⎟ merveilleux à décrire, |
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Le siècle m'offre encor⎟ plus d'un bon mot à dire, |
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Mais, à peine Dinan⎟ et Limbourg sont forcés, |
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Qu'il faut chanter Bouchain⎟ et Condé terrassés. |
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Ton courage, affamé⎟ de péril et de gloire, |
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Court d'exploits en exploits,⎟ de victoire en victoire. |
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Souvent ce qu'un seul jour⎟ te voit exécuter |
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Nous laisse pour un an⎟ d'actions à conter. |
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Que si quelquefois, las⎟ de forcer les murailles, |
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Le soin de tes sujets⎟ te rappelle à Versailles, |
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Tu viens m'embarrasser⎟ de mille autres vertus. |
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Te voyant de plus près,⎟ je t'admire encor plus. |
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Dans les nobles douceurs⎟ d'un séjour plein de charmes, |
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Tu n'es pas moins héros⎟ qu'au milieu des alarmes : |
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De ton trône agrandi⎟ portant seul tout le faix, |
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Tu cultives les arts ;⎟ tu répands les bienfaits ; |
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Tu sais récompenser⎟ jusqu'aux Muses critiques. |
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Ah ! crois-moi, c'en est trop.⎟ Nous autres satiriques, |
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Propres à relever⎟ les sottises du temps, |
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Nous sommes un peu nés⎟ pour être mécontents : |
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Notre muse, souvent⎟ paresseuse et stérile, |
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A besoin, pour marcher,⎟ de colère et de bile. |
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Notre style languit⎟ dans un remercîment ; |
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Mais, grand Roi, nous savons⎟ nous plaindre élégamment. |
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Oh ! que, si je vivais⎟ sous les règnes sinistres |
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De ces rois nés valets⎟ de leurs propres ministres, |
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Et qui, jamais en main⎟ ne prenant le timon, |
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Aux exploits de leur temps⎟ ne prêtaient que leur nom ; |
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Que, sans les fatiguer⎟ d'une louange vaine, |
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Aisément les bons mots⎟ couleraient de ma veine ! |
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Mais, toujours, sous ton règne⎟ il faut se récrier ; |
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Toujours, les yeux au ciel,⎟ il faut remercier. |
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Sans cesse à t'admirer⎟ ma critique forcée |
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N'a plus en écrivant⎟ de maligne pensée, |
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Et mes chagrins, sans fiel⎟ et presque évanouis, |
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Font grâce à tout le siècle⎟ en faveur de Louis. |
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En tous lieux cependant⎟ la Pharsale approuvée, |
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Sans crainte de mes vers,⎟ va la tête levée ; |
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La licence partout⎟ règne dans les écrits ; |
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Déjà, le mauvais sens,⎟ reprenant ses esprits, |
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Songe à nous redonner⎟ des poèmes épiques, |
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S'empare des discours⎟ mêmes académiques ; |
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Perrin a de ses vers⎟ obtenu le pardon ; |
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Et la scène française⎟ est en proie à Pradon. |
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Et moi, sur ce sujet⎟ loin d'exercer ma plume, |
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J'amasse de tes faits⎟ le pénible volume, |
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Et ma Muse, occupée⎟ à cet unique emploi, |
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Ne regarde, n'entend,⎟ ne connaît plus que toi ! |
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Tu le sais bien pourtant,⎟ cette ardeur empressée |
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N'est point en moi l'effet⎟ d'une âme intéressée : |
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Avant que tes bienfaits⎟ courussent me chercher, |
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Mon zèle impatient⎟ ne se pouvait cacher ; |
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Je n'admirais que toi.⎟ Le plaisir de le dire |
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Vint m'apprendre à louer⎟ au sein de la satire ; |
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Et, depuis que tes dons⎟ sont venus m'accabler, |
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Loin de sentir mes vers⎟ avec eux redoubler, |
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Quelquefois, le dirai-je ?⎟ un remords légitime, |
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Au fort de mon ardeur,⎟ vient refroidir ma rime. |
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Il me semble, grand Roi,⎟ dans mes nouveaux écrits, |
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Que mon encens payé⎟ n'est plus du même prix. |
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J'ai peur que l'univers,⎟ qui sait ma récompense, |
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N'impute mes transports⎟ à ma reconnaissance, |
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Et que par tes présents⎟ mon vers discrédité |
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N'ait moins de poids pour toi⎟ dans la postérité. |
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Toutefois, je sais vaincre⎟ un remords qui te blesse. |
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Si tout ce qui reçoit⎟ des fruits de ta largesse |
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A peindre tes exploits⎟ ne doit point s'engager, |
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Qui d'un si juste soin⎟ se pourra donc charger ? |
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Ah ! plutôt, de nos sons⎟ redoublons l'harmonie, |
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Le zèle à mon esprit⎟ tiendra lieu de génie. |
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Horace, tant de fois⎟ dans mes vers imité, |
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De vapeurs, en son temps,⎟ comme moi tourmenté, |
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Pour amortir le feu⎟ de sa rate indocile |
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Dans l'encre quelquefois⎟ sut égayer sa bile ; |
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Mais, de la même main⎟ qui peignit Tullius, |
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Qui d'affronts immortels⎟ couvrit Tigellius, |
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Il sut fléchir Glycère,⎟ il sut vanter Auguste, |
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Et marquer sur la lyre⎟ une cadence juste. |
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Suivons les pas fameux⎟ d'un si noble écrivain |
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A ces mots, quelquefois,⎟ prenant ma lyre en main, |
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Au récit que pour toi⎟ je suis près d'entreprendre, |
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Je crois voir les rochers⎟ accourir pour m'entendre, |
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Et déjà mon vers coule⎟ à flots précipités, |
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Quand j'entends le lecteur⎟ qui me crie : « Arrêtez ; |
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Horace eut cent talents ;⎟ mais la nature avare |
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Ne vous a rien donné⎟ qu'un peu d'humeur bizarre ; |
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Vous passez en audace⎟ et Perse et Juvénal ; |
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Mais, sur le ton flatteur,⎟ Pinchêne est votre égal. » |
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A ce discours, grand Roi,⎟ que pourrais-je répondre ? |
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Je me sens sur ce point⎟ trop facile à confondre ; |
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Et, sans trop relever⎟ des reproches si vrais, |
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Je m'arrête à l'instant,⎟ j'admire,… et je me tais. |
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