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Grand Roi, cesse de vaincre,│ou je cesse d'écrire. |
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Tu sais bien que mon style│est né pour la satire, |
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Mais mon esprit, contraint│de la désavouer, |
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Sous ton règne étonnant│ne veut plus que louer. |
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Tantôt, dans les ardeurs│de ce zèle incommode, |
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Je songe à mesurer│les syllabes d'une ode ; |
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Tantôt, d'une Ënéide│auteur ambitieux, |
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Je m'en forme déjà│le plan audacieux : |
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b |
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Ainsi, toujours flatté│d'une douce manie, |
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Je sens de jour en jour│dépérir mon génie ; |
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Et mes vers, en ce style│ennuyeux, sans appas, |
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Déshonorent ma plume,│et ne t'honorent pas. |
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Encor si ta valeur,│à tout vaincre obstinée, |
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Nous laissait, pour le moins,│respirer une année ! |
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Peut-être, mon esprit,│prompt à ressusciter, |
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Du temps qu'il a perdu│saurait se racquitter. |
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Sur ses nombreux défauts,│merveilleux à décrire, |
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Le siècle m'offre encor│plus d'un bon mot à dire, |
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Mais, à peine Dinan│et Limbourg sont forcés, |
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Qu'il faut chanter Bouchain│et Condé terrassés. |
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Ton courage, affamé│de péril et de gloire, |
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Court d'exploits en exploits,│de victoire en victoire. |
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Souvent ce qu'un seul jour│te voit exécuter |
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Nous laisse pour un an│d'actions à conter. |
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Que si quelquefois, las│de forcer les murailles, |
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Le soin de tes sujets│te rappelle à Versailles, |
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Tu viens m'embarrasser│de mille autres vertus. |
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Te voyant de plus près,│je t'admire encor plus. |
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Dans les nobles douceurs│d'un séjour plein de charmes, |
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Tu n'es pas moins héros│qu'au milieu des alarmes : |
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De ton trône agrandi│portant seul tout le faix, |
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Tu cultives les arts ;│tu répands les bienfaits ; |
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Tu sais récompenser│jusqu'aux Muses critiques. |
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Ah ! crois-moi, c'en est trop.│Nous autres satiriques, |
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Propres à relever│les sottises du temps, |
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Nous sommes un peu nés│pour être mécontents : |
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Notre muse, souvent│paresseuse et stérile, |
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A besoin, pour marcher,│de colère et de bile. |
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Notre style languit│dans un remercîment ; |
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Mais, grand Roi, nous savons│nous plaindre élégamment. |
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Oh ! que, si je vivais│sous les règnes sinistres |
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De ces rois nés valets│de leurs propres ministres, |
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Et qui, jamais en main│ne prenant le timon, |
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Aux exploits de leur temps│ne prêtaient que leur nom ; |
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Que, sans les fatiguer│d'une louange vaine, |
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Aisément les bons mots│couleraient de ma veine ! |
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Mais, toujours, sous ton règne│il faut se récrier ; |
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Toujours, les yeux au ciel,│il faut remercier. |
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Sans cesse à t'admirer│ma critique forcée |
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N'a plus en écrivant│de maligne pensée, |
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Et mes chagrins, sans fiel│et presque évanouis, |
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Font grâce à tout le siècle│en faveur de Louis. |
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En tous lieux cependant│la Pharsale approuvée, |
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Sans crainte de mes vers,│va la tête levée ; |
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La licence partout│règne dans les écrits ; |
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Déjà, le mauvais sens,│reprenant ses esprits, |
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Songe à nous redonner│des poèmes épiques, |
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a |
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S'empare des discours│mêmes académiques ; |
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Perrin a de ses vers│obtenu le pardon ; |
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b |
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Et la scène française│est en proie à Pradon. |
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Et moi, sur ce sujet│loin d'exercer ma plume, |
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J'amasse de tes faits│le pénible volume, |
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Et ma Muse, occupée│à cet unique emploi, |
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Ne regarde, n'entend,│ne connaît plus que toi ! |
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Tu le sais bien pourtant,│cette ardeur empressée |
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N'est point en moi l'effet│d'une âme intéressée : |
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Avant que tes bienfaits│courussent me chercher, |
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Mon zèle impatient│ne se pouvait cacher ; |
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b |
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Je n'admirais que toi.│Le plaisir de le dire |
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a |
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Vint m'apprendre à louer│au sein de la satire ; |
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Et, depuis que tes dons│sont venus m'accabler, |
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b |
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Loin de sentir mes vers│avec eux redoubler, |
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b |
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Quelquefois, le dirai-je ?│un remords légitime, |
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a |
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Au fort de mon ardeur,│vient refroidir ma rime. |
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Il me semble, grand Roi,│dans mes nouveaux écrits, |
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Que mon encens payé│n'est plus du même prix. |
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J'ai peur que l'univers,│qui sait ma récompense, |
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a |
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N'impute mes transports│à ma reconnaissance, |
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Et que par tes présents│mon vers discrédité |
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b |
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N'ait moins de poids pour toi│dans la postérité. |
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b |
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Toutefois, je sais vaincre│un remords qui te blesse. |
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Si tout ce qui reçoit│des fruits de ta largesse |
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a |
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A peindre tes exploits│ne doit point s'engager, |
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b |
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Qui d'un si juste soin│se pourra donc charger ? |
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Ah ! plutôt, de nos sons│redoublons l'harmonie, |
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Le zèle à mon esprit│tiendra lieu de génie. |
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Horace, tant de fois│dans mes vers imité, |
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De vapeurs, en son temps,│comme moi tourmenté, |
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Pour amortir le feu│de sa rate indocile |
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Dans l'encre quelquefois│sut égayer sa bile ; |
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Mais, de la même main│qui peignit Tullius, |
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Qui d'affronts immortels│couvrit Tigellius, |
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Il sut fléchir Glycère,│il sut vanter Auguste, |
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Et marquer sur la lyre│une cadence juste. |
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Suivons les pas fameux│d'un si noble écrivain |
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A ces mots, quelquefois,│prenant ma lyre en main, |
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b |
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Au récit que pour toi│je suis près d'entreprendre, |
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Je crois voir les rochers│accourir pour m'entendre, |
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a |
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Et déjà mon vers coule│à flots précipités, |
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Quand j'entends le lecteur│qui me crie : « Arrêtez ; |
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b |
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Horace eut cent talents ;│mais la nature avare |
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a |
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Ne vous a rien donné│qu'un peu d'humeur bizarre ; |
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a |
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Vous passez en audace│et Perse et Juvénal ; |
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b |
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Mais, sur le ton flatteur,│Pinchêne est votre égal. » |
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b |
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A ce discours, grand Roi,│que pourrais-je répondre ? |
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a |
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Je me sens sur ce point│trop facile à confondre ; |
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a |
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Et, sans trop relever│des reproches si vrais, |
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b |
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Je m'arrête à l'instant,│j'admire,… et je me tais. |
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b |
