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Que tu sais bien, Racine, | à l'aide d'un acteur, |
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Émouvoir, étonner, | ravir un spectateur ! |
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Jamais Iphigénie | en Aulide immolée |
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N'a coûté tant de pleurs | à la Grèce assemblée, |
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Que, dans l'heureux spectacle | à nos yeux étalé, |
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En a fait sous son nom | verser la Champmeslé. |
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Ne crois pas toutefois, | par tes savants ouvrages, |
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Entraînant tous les cœurs, | gagner tous les suffrages : |
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Sitôt que d'Apollon | un génie inspiré, |
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Trouve loin du vulgaire | un chemin ignoré, |
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En cent lieux contre lui | les cabales s'amassent ; |
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Ses rivaux obscurcis | autour de lui croassent ; |
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Et son trop de lumière, | importunant les yeux, |
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De ses propres amis | lui fait des envieux. |
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La mort seule ici-bas, | en terminant sa vie, |
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Peut calmer sur son nom | l'injustice et l'envie ; |
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Faire au poids du bon sens | peser tous ses écrits ; |
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Et donner à ses vers | leur légitime prix. |
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Avant qu'un peu de terre, | obtenu par prière, |
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Pour jamais sous. la tombe | eût enfermé Molière, |
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Mille de ces beaux traits, | aujourd'hui si vantés, |
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Furent des sots esprits | à nos yeux rebutés. |
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L'ignorance et l'erreur, | à ses naissantes pièces, |
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En habits de marquis, | en robes de comtesses, |
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Venaient pour diffamer | son chef-d'œuvre nouveau, |
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Et secouaient la tête | à l'endroit le plus beau : |
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Le commandeur voulait | la scène plus exacte ; |
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Le vicomte, indigné, | sortait au second acte ; |
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L'un, défenseur zélé | des bigots mis en jeu, |
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Pour prix de ses bons mots | le condamnait au feu ; |
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L'autre, fougueux marquis, | lui déclarant la guerre, |
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Voulait venger la cour | immolée au parterre. |
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Mais, sitôt que d'un trait | de ses fatales mains |
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La Parque l'eut rayé | du nombre des humains, |
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On reconnut le prix | de sa Muse éclipsée. |
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L'aimable Comédie, | avec lui terrassée, |
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En vain d'un coup si rude | espéra revenir, |
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Et sur ses brodequins | ne put plus se tenir. |
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Tel fut chez nous le sort | du théâtre comique. |
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Toi donc, qui t'élevant | sur la scène tragique, |
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Suis les pas de Sophocle, | et, seul de tant d'esprits, |
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De Corneille vieilli | sais consoler Paris, |
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Cesse de t'étonner, | si l'envie animée, |
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Attachant à ton nom | sa rouille envenimée, |
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La calomnie en main, | quelquefois te poursuit. |
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En cela, comme en tout, | le Ciel qui nous conduit, |
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Racine, fait briller | sa profonde sagesse. |
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Le mérite en repos, | s'endort dans la paresse ; |
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Mais, par les envieux | un génie excité, |
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Au comble de son art | est mille fois monté ; |
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Plus on veut l'affaiblir, | plus il croît et s'élance ; |
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Au Cid persécuté | Cinna doit sa naissance ; |
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Et, peut-être, ta plume, | aux censeurs de Pyrrhus |
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Doit les plus nobles traits | dont tu peignis Burrhus. |
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Moi-même, dont la gloire | ici moins répandue |
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Des pâles envieux | ne blesse point la vue, |
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Mais qu'une humeur trop libre, | un esprit peu soumis, |
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De bonne heure a pourvu | d'utiles ennemis, |
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Je dois plus à leur haine, | il faut que je l'avoue, |
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Qu'au faible et vain talent | dont la France me loue. |
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Leur venin, qui sur moi | brûle de s'épancher, |
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Tous les jours, en marchant, | m'empêche de broncher ; |
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Je songe, à chaque trait | que ma plume hasarde, |
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Que d'un œil dangereux | leur troupe me regarde ; |
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Je sais sur leurs avis | corriger mes erreurs, |
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Et je mets à profit | leurs malignes fureurs. |
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Sitôt que sur un vice | ils pensent me confondre, |
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C'est en me guérissant | que je sais leur répondre ; |
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Et, plus en criminel | ils pensent m'ériger, |
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Plus, croissant en vertu, | je songe à me venger. |
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Imite mon exemple ; | et, lorsqu'une cabale, |
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Un flot de vains auteurs | follement te ravale, |
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Profite de leur haine | et de leur mauvais sens ; |
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Ris du bruit passager | de leurs cris impuissants. |
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Que peut contre tes vers | une ignorance vaine ? |
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Le Parnasse français, | ennobli par ta veine, |
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Contre tous ces complots | saura te maintenir, |
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Et soulever pour toi | l'équitable avenir. |
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Et qui, voyant un jour | la douleur vertueuse |
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De Phèdre, malgré soi | perfide, incestueuse, |
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D'un si noble travail | justement étonné, |
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Ne bénira d'abord | le siècle fortuné |
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Qui, rendu plus fameux | par tes illustres veilles, |
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Vit naître sous ta main | ces pompeuses merveilles ? |
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Cependant, laisse ici | gronder quelques censeurs |
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Qu'aigrissent de tes vers | les charmantes douceurs. |
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Et qu'importe à nos vers | que Perrin les admire ; |
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Que l'auteur du Jonas | s'empresse pour les lire ; |
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Qu'ils charment de Senlis | le poète idiot, |
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Ou le sec traducteur | du français d'Amyot ; |
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Pourvu qu'avec éclat | leurs rimes débitées |
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Soient du peuple, des grands, | des provinces goûtées ; |
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Pourvu qu'ils puissent plaire | au plus puissant des rois ; |
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Qu'à Chantilly Condé | les souffre quelquefois, |
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Qu'Enghien en soit touché ; | que Colbert et Vivonne, |
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Que La Rochefoucauld, | Marsillac, et Pomponne, |
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Et mille autres qu'ici | je ne puis faire entrer, |
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A leurs traits délicats | se laissent pénétrer ? |
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Et, plût au ciel encor, | pour couronner l'ouvrage, |
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Que Montausier voulût | leur donner son suffrage ! |
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C'est à de tels lecteurs | que j'offre mes écrits ; |
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Mais, pour un tas grossier | de frivoles esprits, |
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Admirateurs zélés | de toute œuvre insipide, |
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Que, non loin de la place | où Brioché préside |
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Sans chercher dans les vers | ni cadence ni son, |
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Il s'en aille admirer | le savoir de Pradon ! |
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a |
