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Rare et fameux esprit, | dont la fertile veine |
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Ignore en écrivant | le travail et la peine, |
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Pour qui tient Apollon | tous ses trésors ouverts, |
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Et qui sais à quel coin | se marquent les bons vers, |
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Dans les combats d'esprit | savant maître d'escrime, |
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Enseigne-moi, Molière, | où tu trouves la rime. |
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On dirait, quand tu veux, | qu'elle te vient chercher : |
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Jamais au bout du vers | on ne te voit broncher, |
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Et, sans qu'un long détour | t'arrête ou t'embarrasse, |
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A peine as-tu parlé | qu'elle-même s'y place. |
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Mais, moi, qu'un vain caprice, | une bizarre humeur, |
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Pour mes péchés, je crois, | fit devenir rimeur, |
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Dans ce rude métier | où mon esprit se tue, |
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En vain, pour la trouver, | je travaille et je sue, |
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Souvent j'ai beau rêver | du matin jusqu'au soir : |
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Quand je veux dire blanc, | la quinteuse dit noir. |
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Si je veux d'un galant | dépeindre la figure, |
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Ma plume pour rimer | trouve l'abbé de Pure ; |
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Si je pense exprimer | un auteur sans défaut, |
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La raison dit Virgile, | et la rime Quinault ; |
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Enfin, quoi que je fasse, | ou que je veuille faire, |
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La bizarre toujours | vient m'offrir le contraire. |
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De rage, quelquefois, | ne pouvant la trouver, |
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Triste, las, et confus, | je cesse d'y rêver, |
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Et, maudissant vingt fois | le démon qui m'inspire, |
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Je fais mille serments | de ne jamais écrire. |
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Mais, quand j'ai bien maudit | et Muses et Phébus, |
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Je la vois qui paraît | quand je n'y pense plus. |
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Aussitôt, malgré moi, | tout mon feu se rallume, |
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Je reprends sur-le-champ | le papier et la plume, |
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Et, de mes vains serments | perdant le souvenir, |
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J'attends de vers en vers | qu'elle daigne venir. |
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Encor si, pour rimer, | dans sa verve indiscrète, |
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Ma Muse, au moins, souffrait | une froide épithète ! |
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Je ferais comme un autre, | et, sans chercher si loin, |
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J'aurais toujours des mots | pour les coudre au besoin. |
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b |
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Si je louais Philis | en miracles féconde, |
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Je trouverais bientôt : | à nulle autre seconde ; |
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Si je voulais vanter | un objet nonpareil, |
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Je mettrais à l'instant : | plus beau que le soleil ; |
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Enfin, parlant toujours | d'astres et de merveilles, |
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De chefs-d'œuvre des cieux, | de beautés sans pareilles, |
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Avec tous ces beaux mots, | souvent mis au hasard, |
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Je pourrais aisément, | sans génie et sans art, |
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Et transposant cent fois | et le nom et le verbe, |
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Dans mes vers recousus | mettre en pièces Malherbe. |
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Mais, mon esprit, tremblant | sur le choix de ses mots, |
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N'en dira jamais un | s'il ne tombe à propos, |
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Et ne saurait souffrir | qu'une phrase insipide |
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Vienne à la fin d'un vers | remplir la place vide ; |
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Ainsi, recommençant | un ouvrage vingt fois, |
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Si j'écris quatre mots, | j'en effacerai trois. |
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Maudit soit le premier, | dont la verve insensée |
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Dans les bornes d'un vers | renferma sa pensée, |
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Et, donnant à ses mots | une étroite prison, |
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Voulut avec la rime | enchaîner la raison ! |
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Sans ce métier, fatal | au repos de ma vie, |
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Mes jours, pleins de loisir, | couleraient sans envie : |
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Je n'aurais qu'à chanter, | rire, boire d'autant, |
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Et, comme un gras chanoine, | à mon aise, et content, |
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Passer tranquillement, | sans souci, sans affaire, |
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La nuit à bien dormir, | et le jour à rien faire. |
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Mon cœur, exempt de soins, | libre de passion, |
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Sait donner une borne | à son ambition, |
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Et, fuyant des grandeurs | la présence importune, |
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Je ne vais point au Louvre | adorer la fortune, |
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Et je serais heureux, | si, pour me consumer, |
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Un destin envieux | ne m'avait fait rimer. |
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Mais, depuis le moment | que cette frénésie |
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De ses noires vapeurs | troubla ma fantaisie, |
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Et qu'un Démon, jaloux | de mon contentement, |
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M'inspira le dessein | d'écrire poliment, |
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Tous les jours, malgré moi, | cloué sur un ouvrage, |
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Retouchant un endroit, | effaçant une page, |
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Enfin, passant ma vie | en ce triste métier, |
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J'envie, en écrivant, | le sort de Pelletier. |
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Bienheureux Scudéri, | dont la fertile plume |
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Peut tous les mois sans peine | enfanter un volume ! |
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Tes écrits, il est vrai, | sans art et languissants, |
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Semblent être formés | en dépit du bon sens ! |
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Mais ils trouvent pourtant, | quoi qu'on en puisse dire, |
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Un marchand pour les vendre, | et des sots pour les lire ; |
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Et quand la rime enfin | se trouve au bout des vers, |
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Qu'importe que le reste | y soit mis de travers ? |
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Malheureux mille fois | celui dont la manie |
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Veut aux règles de l'art | asservir son génie ! |
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Un sot, en écrivant, | fait tout avec plaisir ; |
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Il n'a point en ses vers | l'embarras de choisir ; |
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Et, toujours amoureux | de ce qu'il vient d'écrire, |
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Ravi d'étonnement, | en soi-même il s'admire. |
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Mais, un esprit sublime | en vain veut s'élever |
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A ce degré parfait | qu'il tâche de trouver ; |
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Et, toujours mécontent | de ce qu'il vient de faire, |
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Il plaît à tout le monde, | et ne saurait se plaire ; |
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Et tel dont en tous lieux | chacun vante l'esprit |
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Voudrait pour son repos | n'avoir jamais écrit. |
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Toi donc, qui vois les maux | où ma Muse s'abîme, |
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De grâce, enseigne-moi | l'art de trouver la rime, |
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Ou, puisque enfin tes soins | y seraient superflus, |
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Molière, enseigne-moi | l'art de ne rimer plus. |
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b |
