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Rare et fameux esprit,│dont la fertile veine |
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Ignore en écrivant│le travail et la peine, |
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Pour qui tient Apollon│tous ses trésors ouverts, |
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Et qui sais à quel coin│se marquent les bons vers, |
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Dans les combats d'esprit│savant maître d'escrime, |
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Enseigne-moi, Molière,│où tu trouves la rime. |
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On dirait, quand tu veux,│qu'elle te vient chercher : |
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Jamais au bout du vers│on ne te voit broncher, |
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Et, sans qu'un long détour│t'arrête ou t'embarrasse, |
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A peine as-tu parlé│qu'elle-même s'y place. |
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Mais, moi, qu'un vain caprice,│une bizarre humeur, |
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Pour mes péchés, je crois,│fit devenir rimeur, |
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Dans ce rude métier│où mon esprit se tue, |
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En vain, pour la trouver,│je travaille et je sue, |
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Souvent j'ai beau rêver│du matin jusqu'au soir : |
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Quand je veux dire blanc,│la quinteuse dit noir. |
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Si je veux d'un galant│dépeindre la figure, |
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Ma plume pour rimer│trouve l'abbé de Pure ; |
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Si je pense exprimer│un auteur sans défaut, |
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La raison dit Virgile,│et la rime Quinault ; |
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Enfin, quoi que je fasse,│ou que je veuille faire, |
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La bizarre toujours│vient m'offrir le contraire. |
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De rage, quelquefois,│ne pouvant la trouver, |
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Triste, las, et confus,│je cesse d'y rêver, |
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Et, maudissant vingt fois│le démon qui m'inspire, |
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Je fais mille serments│de ne jamais écrire. |
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Mais, quand j'ai bien maudit│et Muses et Phébus, |
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Je la vois qui paraît│quand je n'y pense plus. |
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Aussitôt, malgré moi,│tout mon feu se rallume, |
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Je reprends sur-le-champ│le papier et la plume, |
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Et, de mes vains serments│perdant le souvenir, |
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J'attends de vers en vers│qu'elle daigne venir. |
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Encor si, pour rimer,│dans sa verve indiscrète, |
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Ma Muse, au moins, souffrait│une froide épithète ! |
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Je ferais comme un autre,│et, sans chercher si loin, |
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J'aurais toujours des mots│pour les coudre au besoin. |
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b |
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Si je louais Philis│en miracles féconde, |
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Je trouverais bientôt :│à nulle autre seconde ; |
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Si je voulais vanter│un objet nonpareil, |
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Je mettrais à l'instant :│plus beau que le soleil ; |
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b |
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Enfin, parlant toujours│d'astres et de merveilles, |
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De chefs-d'œuvre des cieux,│de beautés sans pareilles, |
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Avec tous ces beaux mots,│souvent mis au hasard, |
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Je pourrais aisément,│sans génie et sans art, |
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Et transposant cent fois│et le nom et le verbe, |
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Dans mes vers recousus│mettre en pièces Malherbe. |
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Mais, mon esprit, tremblant│sur le choix de ses mots, |
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N'en dira jamais un│s'il ne tombe à propos, |
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Et ne saurait souffrir│qu'une phrase insipide |
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Vienne à la fin d'un vers│remplir la place vide ; |
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Ainsi, recommençant│un ouvrage vingt fois, |
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Si j'écris quatre mots,│j'en effacerai trois. |
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Maudit soit le premier,│dont la verve insensée |
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Dans les bornes d'un vers│renferma sa pensée, |
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Et, donnant à ses mots│une étroite prison, |
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Voulut avec la rime│enchaîner la raison ! |
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Sans ce métier, fatal│au repos de ma vie, |
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Mes jours, pleins de loisir,│couleraient sans envie : |
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Je n'aurais qu'à chanter,│rire, boire d'autant, |
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Et, comme un gras chanoine,│à mon aise, et content, |
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b |
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Passer tranquillement,│sans souci, sans affaire, |
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La nuit à bien dormir,│et le jour à rien faire. |
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Mon cœur, exempt de soins,│libre de passion, |
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Sait donner une borne│à son ambition, |
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b |
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Et, fuyant des grandeurs│la présence importune, |
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Je ne vais point au Louvre│adorer la fortune, |
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Et je serais heureux,│si, pour me consumer, |
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Un destin envieux│ne m'avait fait rimer. |
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Mais, depuis le moment│que cette frénésie |
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De ses noires vapeurs│troubla ma fantaisie, |
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Et qu'un Démon, jaloux│de mon contentement, |
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M'inspira le dessein│d'écrire poliment, |
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b |
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Tous les jours, malgré moi,│cloué sur un ouvrage, |
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Retouchant un endroit,│effaçant une page, |
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Enfin, passant ma vie│en ce triste métier, |
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J'envie, en écrivant,│le sort de Pelletier. |
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Bienheureux Scudéri,│dont la fertile plume |
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Peut tous les mois sans peine│enfanter un volume ! |
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Tes écrits, il est vrai,│sans art et languissants, |
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Semblent être formés│en dépit du bon sens ! |
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Mais ils trouvent pourtant,│quoi qu'on en puisse dire, |
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Un marchand pour les vendre,│et des sots pour les lire ; |
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Et quand la rime enfin│se trouve au bout des vers, |
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Qu'importe que le reste│y soit mis de travers ? |
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Malheureux mille fois│celui dont la manie |
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Veut aux règles de l'art│asservir son génie ! |
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Un sot, en écrivant,│fait tout avec plaisir ; |
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Il n'a point en ses vers│l'embarras de choisir ; |
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Et, toujours amoureux│de ce qu'il vient d'écrire, |
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Ravi d'étonnement,│en soi-même il s'admire. |
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Mais, un esprit sublime│en vain veut s'élever |
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A ce degré parfait│qu'il tâche de trouver ; |
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b |
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Et, toujours mécontent│de ce qu'il vient de faire, |
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Il plaît à tout le monde,│et ne saurait se plaire ; |
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Et tel dont en tous lieux│chacun vante l'esprit |
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b |
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Voudrait pour son repos│n'avoir jamais écrit. |
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Toi donc, qui vois les maux│où ma Muse s'abîme, |
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De grâce, enseigne-moi│l'art de trouver la rime, |
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a |
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Ou, puisque enfin tes soins│y seraient superflus, |
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Molière, enseigne-moi│l'art de ne rimer plus. |
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b |
