I |
Les Feux du Ciel de Lit |
Et le vent, soupirant sous le frais sycomore
Allait, tout parfumé, de Sodome à Gomorrhe.
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VICTOR HUGO, Orientales.
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I |
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Or, le calme du soir⎟ et l'ombre étant venus, |
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Comme au ciel scintillait⎟ l'Étoile de Vénus, |
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Paris, prince de la Débauche, |
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S'étendit sur son lit⎟ de velours et cria : |
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— Fini le sérieux !⎟ Toi, viens, Luxuria, |
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Compagne fidèle, à ma gauche ! |
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Luxuria s'assit⎟ auprès du vieux Paris. |
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— Hé bien ! Luxuria,⎟ tu n'as donc rien appris |
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De neuf ? Toujours même rengaîne ? |
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Et nous allons encore,⎟ ainsi que chaque nuit, |
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Boire au même flacon ?⎟ Vraiment, un soir d'ennui, |
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J'irai me jeter à la Seine ! |
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— Ah ! vous ne savez pas⎟ goûter votre bonheur, |
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Répondit sa compagne.⎟ Il est vrai, doux seigneur, |
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Que la rose est toujours la rose, |
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Pourtant, depuis qu'Adam⎟ avec Ève a rêvé, |
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Malgré toute recherche,⎟ on n'a pas mieux trouvé, |
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Et c'est toujours la même chose ! |
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— Sufficit ! dit Paris :⎟ d'ailleurs, je suis dispos, |
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C'est la loi que le loup⎟ dévore les troupeaux |
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De moutons, dans la plaine immense ! |
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A moi loup, les beautés⎟ brebis ! —Luxuria |
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Se levant, souleva⎟ les rideaux et cria : |
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— Vivat ! que la fête commence ! |
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II |
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Alors, un défilé⎟ superbe commença, |
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Et sous le ciel de lit,⎟ tout entier il passa. |
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III |
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Elles trottinent, par groupes, |
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Joyeuses, folles, le soir, |
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Tortillant leurs maigres croupes, |
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Encombrant tout le trottoir. |
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Elles sortent des passages, |
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Plumes en apprentissages |
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Ou bien fleurs — à moitié sages, |
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Et ne demandant qu'à choir. |
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Blanchisseuses et cousettes, |
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elles trottent, elles vont, |
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Tout en faisant des risettes. |
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Sur le boulevard profond, |
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Elles trottent et sur elles, |
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Peu craintives tourterelles, |
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Le vautour aux noires ailes, |
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Paillard, vieux ou jeune, fond ! |
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Or une large voix⎟ du fond du lit venue : |
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— Bravo, Luxuria !⎟ ça va bien, continue ! |
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IV |
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Des fiacres. Il en vint⎟ à ne plus les compter. |
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Alors Luxuria⎟ dans l'ombre fit monter |
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Toutes les femmes adultères. |
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D'aucunes, en tremblant,⎟ franchissaient les degrés, |
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Pâles, avec des yeux⎟ de fièvres dévorés, |
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D'autres, avec des airs austères. |
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Tout y passa, la goule⎟ ardente, au corps de feu, |
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L'épouse langoureuse⎟ au front pur, à l'œil bleu, |
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Qui pèche en disant ses prières ! |
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Des femmes de trente ans,⎟ divines, ô Balzac ! |
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D'autres — oh ! monstrueux !⎟ — qui n'avaient pas le sac |
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Pour leurs dettes de couturières ! |
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— Fichtre ! cria Paris,⎟ ça va de mieux en mieux, |
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Mais, maintenant, il faut⎟ nous servir du joyeux ! |
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V |
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Et, par une portière⎟ à demi-soulevée |
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Entrèrent des clameurs⎟ folles, et les accords |
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Cascadeurs et vibrants⎟ de l'Évohé d'Orphée. |
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L'alcôve reçut une⎟ avalanche de corps ! |
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Toute la confrérie |
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Qui rôtit le balai, |
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Dames de brasserie |
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Et du corps de ballet, |
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Petites cabotines |
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Et chanteuses des chœurs, |
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Celles dont les bottines |
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Écrasent tant de cœurs, |
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Prima donna ! Divettes, |
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Les étoiles qu'on sert, |
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Pour chanter les fauvettes, |
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Dans tout café concert. |
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Les belles qui ne filent |
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Pas plus que les lys blancs |
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Et, chaque soir, défilent |
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En quête de galants. |
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Entrent avec furie |
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Dans l'alcôve au complet, |
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Toute la confrérie |
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Fait flamber le balai ! |
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VI |
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Minuit sonnait alors,⎟ et de l'alcôve claire |
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Montaient des pleurs de joie⎟ et des cris de colère. |
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La Folie érotique⎟ étreignait les cerveaux, |
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Et les lèvres cherchaient,⎟ par des baisers nouveaux, |
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A calmer un instant⎟ l'ardeur des fièvres chaudes. |
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Les bras entrelacés,⎟ marquises et ribaudes, |
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Cousettes et catins,⎟ sous le commandement |
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Superbe et triomphal⎟ de Paris, doucement |
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Se mirent à danser⎟ la valse lesbienne. |
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— Ça va bien, dit Paris,⎟ quelle joie est la mienne ! |
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Et Paris était las,⎟ pourtant, et son archet |
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A marquer la cadence,⎟ à son côté penchait. |
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Les valseuses, avec⎟ leurs paupières mi-closes, |
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En passant, effeuillaient,⎟ le long du lit, des roses. |
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Leur grâce était sans force⎟ et leur sourire vain. |
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Or, Paris fit venir,⎟ pour lui verser du vin, |
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Voulant redoubler ses⎟ étreintes fatiguées, |
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De pâles jeunes gens⎟ aux hanches disloquées. |
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Et, dans l'alcôve où gît⎟ l'hystérique Paris, |
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Terribles, sont partis⎟ à l'instant de grands cris : |
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«Encor ! Luxuria !⎟ je suis très à mon aise !» |
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Toute la vieille garde⎟ entra dans la fournaise ! |
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Octobre 1884.
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mètre |
profils métriques : 8, 7, 6, 6−6
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