II |
LA MORT DE L'AMOUR |
XXVI |
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Non, ce n'est pas l'hiver,│ le printemps ni l'automne |
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a |
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Qui fleurissent les cœurs│ et les rendent joyeux ; |
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b |
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Car d'aucune splendeur│ l'amour vrai ne s'étonne, |
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a |
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Il s'inquiète peu│ de la couleur des cieux. |
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b |
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5 |
Ce n'est pas la douceur│ et le charme des veilles, |
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La tristesse du blanc│ paysage glacé, |
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b |
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Qui nous manque pour nous│ aimer — mais le passé |
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b |
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N'a plus qu'un chant lointain│ qui meurt à nos oreilles. |
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a |
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Non, ce n'est pas la chambre│ où nous étions si bien, |
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a |
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Écoutant comme un loup│ hurler le vent farouche : |
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b |
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Non plus que le printemps│ et qu'une verte couche |
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b |
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Sous les arbres géants│ qui ne pensent à rien. |
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a |
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A présent peut venir│ l'insensible marée |
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a |
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Des jours et des saisons,│ des neiges et des fleurs ; |
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b |
15 |
La neige tombera│ sans rafraîchir nos cœurs, |
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b |
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Et nous ne boirons plus│ à la coupe sacrée. |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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