| II |
| LA MORT DE L'AMOUR |
| XXVI |
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Non, ce n'est pas l'hiver, | le printemps ni l'automne |
6+6 |
a |
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Qui fleurissent les cœurs | et les rendent joyeux ; |
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b |
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Car d'aucune splendeur | l'amour vrai ne s'étonne, |
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a |
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Il s'inquiète peu | de la couleur des cieux. |
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b |
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| 5 |
Ce n'est pas la douceur | et le charme des veilles, |
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a |
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La tristesse du blanc | paysage glacé, |
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b |
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Qui nous manque pour nous | aimer — mais le passé |
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b |
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N'a plus qu'un chant lointain | qui meurt à nos oreilles. |
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a |
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Non, ce n'est pas la chambre | où nous étions si bien, |
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a |
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Écoutant comme un loup | hurler le vent farouche : |
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b |
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Non plus que le printemps | et qu'une verte couche |
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b |
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Sous les arbres géants | qui ne pensent à rien. |
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a |
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A présent peut venir | l'insensible marée |
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a |
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Des jours et des saisons, | des neiges et des fleurs ; |
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b |
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La neige tombera | sans rafraîchir nos cœurs, |
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b |
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Et nous ne boirons plus | à la coupe sacrée. |
6+6 |
a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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