II |
LA MORT DE L'AMOUR |
XXIII |
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Dans votre solitude,⎟ ô bois sombres et doux, |
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Je me suis enfoncé⎟ par le sentier des fous, |
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Pour voir danser, la nuit,⎟ des formes sous la lune. |
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Et pour cueillir des fleurs⎟ sentant la liberté, |
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Je me suis égaré⎟ dans l'ombre, épouvanté |
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De la muette horreur⎟ qui tombe avec la brune. |
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J'ai brisé le lien⎟ sanglant du souvenir ; |
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Et je me suis senti⎟ renaître et rajeunir |
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En respirant l'odeur⎟ des grandes fleurs sauvages. |
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J'ai vécu seul, perdu⎟ dans un rêve inouï, |
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J'ai longtemps regardé,⎟ frissonnant sous la nuit, |
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La furieuse mer⎟ flageller ses rivages… |
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J'ai le vertige — ô vent⎟ du nord, rude aquilon, |
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Comme une feuille prise⎟ en ton noir tourbillon |
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Emporte-moi d'ici⎟ sur tes ailes farouches ! |
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Car cette solitude⎟ est maudite, et je veux |
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Sentir encore un flot⎟ ondoyant de cheveux |
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Me fouetter le visage⎟ et rouler sur ma bouche. |
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Les oiseaux qui sifflaient⎟ dans nos bois d'autrefois, |
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Je n ai plus entendu⎟ leur pénétrante voix ; |
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Je l'aurais oubliée⎟ à jamais, infidèle ! |
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Mais ils ont repassé⎟ dans mon ciel ténébreux ; |
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Et dans mon cœur muet⎟ mais encore amoureux |
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Ils ont laissé tomber⎟ des plumes de leurs ailes. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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