| III |
| L'AMOUR DIVIN |
| XXIII |
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Par une nuit d'été | délicieuse et triste |
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(Des nuits qui font chanter | nos souvenirs en nous), |
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Je voguais, caressé | par le vent frais et doux |
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Sur une mer gris-perle | aux reflets d'améthyste. |
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Que les parfums du soir | répandaient de langueur ! |
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Quel brouillard délicat, | léger, flottait sur l'île ! |
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Ah ! les larmes ont dû, | par cette nuit tranquille, |
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Monter à bien des yeux | et gonfler bien des cœurs ! |
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Tous ceux dont l'âme encor | naïve et vigoureuse |
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Vers l'inconnu tendait | ses deux ailes, — ceux-là, |
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Quel vent mystérieux | dans leur cheveux souffla, |
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Qui les lançait au large | en pleine mer joyeuse ! |
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Et ceux dont la douleur | avait brisé l'essor, |
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Qui vivaient du passé | comme d'un divin rêve, |
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Oh ! pour ceux-là, combien | s'élevaient sur la grève |
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De tendres souvenirs | qui les charmaient ! Encor ! |
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La mer, silencieuse | et palpitant à peine, |
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Brillante de clartés | étranges, paraissait |
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Le miroir où la nuit | amoureuse tressait, |
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En souriant, ses lourds | et beaux cheveux d'ébène. |
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Les yeux au ciel où vers | de mystiques amours |
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Fuyait la blanche lune | ainsi qu'une colombe, |
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Et l'oreille attentive | aux clapotements sourds |
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Des rames s'abattant | sur les flots de velours, |
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Je descendais en moi | comme dans une tombe. |
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Comme dans un caveau | solitaire et glacé |
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Où les morts sont couchés | dans des poses tragiques, |
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Gardant la mine, encor, | de leur orgueil passé ; |
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Mais le vol des hiboux | les a seul caressés, |
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Et le vent de la nuit | est leur seule musique. |
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Dans ce caveau gisaient | souvenirs et rancœurs, |
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Suprême illusion | chimère décevante, |
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— Comme des morts que nul | n'a suivi de ses pleurs ; |
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Et les coups de poignard | qui leur saignaient au cœur |
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Me faisaient frissonner | d'horreur et d'épouvante. |
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Ah ! dans ce moment même, | et sous la grande nuit |
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Qui sur mille douleurs | ouvrait ses larges ailes, |
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Plus d'un, que le sommeil | dès longtemps avait fui, |
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Promenait sur la plage | un amoureux ennui |
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Et regardait briller | les étoiles cruelles. |
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Peut-être pleurait-il, | et, tourné vers la mer, |
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Laissait couler les pleurs | sur sa face pâlie |
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Avec la volupté | d'un mal longtemps souffert ; |
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Mais moi, quels pleurs pourraient | tomber dans mon enfer, |
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Et quelle volupté | dans ma mélancolie ? |
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Moi-même, j'ai tué | mon cœur ! Pourrais-je donc, |
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Brusquement repenti, | par cette nuit sublime |
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Qui me fait plus souffrir | de mon morne abandon, |
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Évoquer un fantôme | et demander pardon |
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A ma jeunesse morte, | — et morte par mon crime ? |
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La nuit commençait à pâlir, |
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Craintive — on l'eût dite pâmée, |
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Comme, entendant la voix aimée, |
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Une vierge se sent mourir. |
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Et vers sa demeure emperlée, |
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Jetant un sourire d'argent |
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La lune, d'un pied diligent, |
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Avait fui, charmante et voilée. |
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Nous étions bien loin des maisons |
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Où l'on rit et pleure, où l'on aime, — |
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Voguant, sans un adieu suprême, |
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Là-bas, vers les grands horizons. |
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Bien loin de la cendre glacée |
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De tous les souvenirs éteints |
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Qui, légère, au vent des matins |
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En tournant s'était dispersée. |
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Et les rameurs ne chantaient pas ; |
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Nous allions, la voile gonflée, |
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Sous la grande voûte étoilée, |
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Sans savoir où, toujours là-bas… |
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Et cependant qu'à pleine voile |
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S'enfuyait le svelte bateau, |
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Je me roulai dans mon manteau |
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b |
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Et je dormis sous les étoiles. |
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| mètre |
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