III |
L'AMOUR DIVIN |
XXII |
A LORD BYRON |
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Ah ! vivre comme toi, | grand cœur désespéré, |
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Et mourir comme toi | sur la terre étrangère ; |
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S'enfuir en Orient | pour chercher la lumière, |
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Et chanter jusqu'au bout | comme un cygne sacré. |
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Ayant tout épuisé, | l'amour, le vin doré, |
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Toi, tu n'attendis pas | le commandeur de pierre ; |
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Et tu sus te créer | une ivresse dernière, |
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Trépassant en héros | et de gloire entouré. |
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Oui, la mer te lassait | de sa plainte éternelle, |
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Car ton âme, ô Byron, | était plus grande qu'elle ; |
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c |
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Et, fatigué de tendre | à l'Inconnu tes bras, |
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Tu voulus d'un seul bond | te jeter dans l'abîme, |
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O poëte immortel, | effrayant et sublime |
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Qui mourus pour un rêve | et qui n'y croyais pas ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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