| SPLEEN ET IDÉAL |
| VI |
| Les Phares |
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Rubens, fleuve d’oubli, | jardin de la paresse, |
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Oreiller de chair fraîche | où l’on ne peut aimer, |
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Mais où la vie afflue | et s’agite sans cesse, |
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Comme l’air dans le ciel | et la mer dans la mer ; |
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Léonard de Vinci, | miroir profond et sombre, |
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Où des anges charmants, | avec un doux souris |
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Tout chargé de mystère, | apparaissent à l’ombre |
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Des glaciers et des pins | qui ferment leur pays ; |
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Rembrandt, triste hôpital | tout rempli de murmures, |
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Et d’un grand crucifix | décoré seulement, |
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Où la prière en pleurs | s’exhale des ordures, |
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Et d’un rayon d’hiver | traversé brusquement ; |
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Michel-Ange, lieu vague | où l’on voit des Hercules |
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Se mêler à des Christs, | et se lever tout droits |
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Des fantômes puissants | qui dans les crépuscules |
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Déchirent leur suaire | en étirant leurs doigts ; |
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Colères de boxeur, | impudences de faune, |
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Toi qui sus ramasser | la beauté des goujats, |
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Grand cœur gonflé d’orgueil, | homme débile et jaune, |
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Puget, mélancolique | empereur des forçats ; |
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Watteau, ce carnaval | où bien des cœurs illustres, |
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Comme des papillons, | errent en flamboyant, |
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Décors frais et léger | éclairés par des lustres |
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Qui versent la folie | à ce bal tournoyant ; |
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Goya, cauchemar plein | de choses inconnues, |
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De fœtus qu’on fait cuire | au milieu des sabbats, |
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De vieilles au miroir | et d’enfants toutes nues, |
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Pour tenter les démons | ajustant bien leurs bas ; |
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Delacroix, lac de sang | hanté des mauvais anges, |
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Ombragé par un bois | de sapins toujours vert, |
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Où, sous un ciel chagrin, | des fanfares étranges |
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Passent, comme un soupir | étouffé de Weber ; |
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Ces malédictions, | ces blasphèmes, ces plaintes, |
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Ces extases, ces cris, | ces pleurs, ces Te Deum, |
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Sont un écho redit | par mille labyrinthes ; |
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C’est pour les cœurs mortels | un divin opium ! |
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C’est un cri répété | par mille sentinelles, |
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Un ordre renvoyé | par mille porte-voix ; |
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C’est un phare allumé | sur mille citadelles, |
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Un appel de chasseurs | perdus dans les grands bois ! |
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Car c’est vraiment, Seigneur, | le meilleur témoignage |
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Que nous puissions donner | de notre dignité |
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Que cet ardent sanglot | qui roule d’âge en âge |
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Et vient mourir au bord | de votre éternité ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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