| FLEURS DU MAL |
| CXXII |
| Un voyage à Cythère |
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Mon cœur, comme un oiseau, | voltigeait tout joyeux |
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Et planait librement | à l’entour des cordages ; |
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Le navire roulait | sous un ciel sans nuages, |
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Comme un ange enivré | du soleil radieux. |
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Quelle est cette île triste | et noire ? — C’est Cythère, |
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Nous dit-on, un pays | fameux dans les chansons, |
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Eldorado banal | de tous les vieux garçons. |
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Regardez, après tout, | c’est une pauvre terre. |
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— Île des doux secrets | et des fêtes du cœur ! |
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De l’antique Vénus | le superbe fantôme |
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Au-dessus de tes mers | plane comme un arome, |
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Et charge les esprits | d’amour et de langueur. |
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Belle île aux myrtes verts, | pleine de fleurs écloses, |
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Vénérée à jamais | par toute nation, |
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Où les soupirs des cœurs | en adoration |
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Roulent comme l’encens | sur un jardin de roses |
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Ou le roucoulement | éternel d’un ramier ! |
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— Cythère n’était plus | qu’un terrain des plus maigres, |
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Un désert rocailleux | troublé par des cris aigres. |
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J’entrevoyais pourtant | un objet singulier ! |
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Ce n’était pas un temple | aux ombres bocagères, |
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Où la jeune prêtresse, | amoureuse des fleurs, |
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Allait, le corps brûlé | de secrètes chaleurs, |
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Entre-bâillant sa robe | aux brises passagères ; |
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Mais voilà qu’en rasant | la côte d’assez près |
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Pour troubler les oiseaux | avec nos voiles blanches, |
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Nous vîmes que c’était | un gibet à trois branches, |
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Du ciel se détachant | en noir, comme un cyprès. |
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De féroces oiseaux | perchés sur leur pâture |
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Détruisaient avec rage | un pendu déjà mûr, |
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Chacun plantant, comme un | outil, son bec impur |
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Dans tous les coins saignants | de cette pourriture ; |
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Les yeux étaient deux trous, | et du ventre effondré |
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Les intestins pesants | lui coulaient sur les cuisses, |
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Et ses bourreaux, gorgés | de hideuses délices, |
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L’avaient à coups de bec | absolument châtré. |
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Sous les pieds, un troupeau | de jaloux quadrupèdes, |
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Le museau relevé, | tournoyait et rôdait ; |
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Une plus grande bête | au milieu s’agitait |
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Comme un exécuteur | entouré de ses aides. |
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Habitant de Cythère, | enfant d’un ciel si beau, |
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Silencieusement | tu souffrais ces insultes |
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En expiation | de tes infâmes cultes |
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Et des péchés qui t’ont | interdit le tombeau. |
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Ridicule pendu, | tes douleurs sont les miennes ! |
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Je sentis, à l’aspect | de tes membres flottants, |
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Comme un vomissement, | remonter vers mes dents |
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Le long fleuve de fiel | des douleurs anciennes ; |
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Devant toi, pauvre diable | au souvenir si cher, |
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J’ai senti tous les becs | et toutes les mâchoires |
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Des corbeaux lancinants | et des panthères noires |
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Qui jadis aimaient tant | à triturer ma chair. |
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— Le ciel était charmant, | la mer était unie ; |
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Pour moi tout était noir | et sanglant désormais, |
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Hélas ! et j’avais, comme | en un suaire épais, |
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Le cœur enseveli | dans cette allégorie. |
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Dans ton île, ô Vénus ! | je n’ai trouvé debout |
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Qu’un gibet symbolique | où pendait mon image… |
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— Ah ! Seigneur ! donnez-moi | la force et le courage |
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De contempler mon cœur | et mon corps sans dégoût ! |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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