La Maîtresse Rousse |
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Je pris pour maître, un jour,│ une rude Maîtresse, |
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Plus fauve qu'un jaguar,│ plus rousse qu'un lion ! |
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Je l'aimais ardemment,│ — âprement, — sans tendresse, |
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Avec possession│ plus qu'adoration ! |
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C'était ma rage, à moi !│ la dernière folie |
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Qui saisit, — quand, touché│ par l'âge et le malheur, |
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On sent au fond de soi│ la jeunesse finie… |
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Car le soleil des jours│ monte encor dans la vie, |
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Qu'il s'en va baissant dans le cœur ! |
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Je l'aimais et jamais│ je n'avais assez d'elle ! |
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Je lui disais : « Démon│ des dernières amours, |
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Salamandre d'enfer,│ à l'ivresse mortelle, |
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Quand les cœurs sont si froids,│ embrase-moi toujours ! |
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Verse-moi dans tes feux│ les feux que je regrette, |
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Ces beaux feux qu'autrefois│ j'allumais d'un regard ! |
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Rajeunis le rêveur,│ réchauffe le poète, |
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Et, puisqu'il faut mourir,│ que je meure, ô Fillette ! |
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Sous tes morsures de jaguar ! » |
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Alors je la prenais,│ dans son corset de verre, |
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Et sur ma lèvre en feu,│ qu'elle enflammait encor, |
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J'aimais à la pencher,│ coupe ardente et légère, |
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Cette rousse beauté,│ ce poison dans de l'or ! |
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Et c'étaient des baisers !│… Jamais, jamais vampire |
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Ne suça d'une enfant│ le cou charmant et frais |
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Comme moi je suçais,│ ô ma rousse hétaïre, |
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La lèvre de cristal│ où buvait mon délire |
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Et sur laquelle tu brûlais ! |
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Et je sentais alors│ ta foudroyante haleine |
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Qui passait dans la mienne│ et, tombant dans mon cœur, |
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Y redoublait la vie,│ en effaçait la peine, |
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Et pour quelques instants│ en ravivait l'ardeur ! |
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Alors, Fille de Feu,│ maîtresse sans rivale, |
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J'aimais à me sentir│ incendié par toi |
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Et voulais m'endormir,│ l'air joyeux, le front pâle, |
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Sur un bûcher brillant,│ comme Sardanapale, |
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Et le bûcher était en moi ! |
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« Ah ! du moins celle-là│ sait nous rester fidèle, — |
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Me disais-je, — et la main│ la retrouve toujours, |
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Toujours prête à qui l'aime│ et vit altéré d'elle, |
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Et veut dans son amour│ perdre tous ses amours ! » |
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Un jour elles s'en vont,│ nos plus chères maîtresses ; |
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Par elles, de l'Oubli│ nous buvons le poison, |
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Tandis que cette Rousse,│ indomptable aux caresses, |
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Peut nous tuer aussi,│ — mais à force d'ivresses, |
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Et non pas par la trahison ! |
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Et je la préférais,│ féroce, mais sincère, |
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A ces douces beautés,│ au sourire trompeur, |
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Payant les cœurs loyaux│ d'un amour de faussaire… |
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Je savais sur quel cœur│ je dormais sur son cœur ! |
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L'or qu'elle me versait│ et qui dorait ma vie, |
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Soleillant dans ma coupe,│ était un vrai trésor ! |
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Aussi ce n'était pas│ pour le temps d'une orgie, |
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Mais pour l'éternité,│ que je l'avais choisie : |
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Ma compagne jusqu'à la mort ! |
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Et toujours agrafée│ à moi comme une esclave, |
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Car le tyran se rive│ aux fers qu'il fait porter, |
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Je l'emportais partout│ dans son flacon de lave, |
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Ma topaze de feu,│ toujours près d'éclater ! |
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Je ressentais pour elle│ un amour de corsaire, |
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Un amour de sauvage,│ effréné, fol, ardent ! |
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Cet amour qu'Hégésippe│ avait, dans sa misère, |
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Qui nous tient lieu de tout,│ quand la vie est amère, |
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Et qui fit mourir Sheridan ! |
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Et c'était un amour│ toujours plus implacable, |
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Toujours plus dévorant,│ toujours plus insensé ! |
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C'était comme la soif,│ la soif inexorable |
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Qu'allumait autrefois│ le philtre de Circé. |
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Je te reconnaissais,│ voluptueux supplice ! |
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Quand l'homme cherche, hélas !│ dans ses maux oubliés, |
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De l'abrutissement│ le monstrueux délice… |
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Et n'est — Circé ! — jamais│ assez, à son caprice, |
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La Bête qui lèche tes pieds ! |
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Pauvre amour, — le dernier,│ — que les heureux du monde, |
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Dans leur dégoût hautain,│ s'amusent à flétrir, |
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Mais que doit excuser│ toute âme un peu profonde |
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Et qu'un Dieu de bonté│ ne voudra point punir ! |
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Pour bien apprécier│ sa douceur mensongère, |
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Il faudrait, quand tout brille│ au plafond du banquet, |
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Avoir caché ses yeux│ dans l'ombre de son verre |
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Et pleuré dans cette ombre,│ — et bu la larme amère |
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Qui tombait et qui s'y fondait ! |
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Un soir je la buvais,│ cette larme, en silence… |
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Et, replongeant ma lèvre│ entre tes lèvres d'or, |
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Je venais de reprendre,│ ô ma sombre Démence ! |
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L'ironie, et l'ivresse,│ et du courage encor ! |
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L'Esprit — l'Aigle vengeur│ qui plane sur la vie — |
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Revenait à ma lèvre,│ à son sanglant perchoir… |
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J'allais recommencer│ mes accès de folie |
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Et rire de nouveau│ du rire qui défie… |
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Quand une femme, en corset noir, |
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Une femme… Je crus│ que c'était une femme, |
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Mais depuis… Ah ! j'ai vu│ combien je me trompais, |
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Et que c'était un Ange,│ et que c'était une Âme, |
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De rafraîchissement,│ de lumière et de paix ! |
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Au milieu de nous tous,│ charmante Solitaire, |
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Elle avait les yeux pleins│ de toutes les pitiés. |
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Elle prit ses gants blancs│ et les mit dans mon verre, |
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Et me dit en riant,│ de sa voix douce et claire |
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« Je ne veux plus que vous buviez ! » |
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Et ce simple mot-là│ décida de ma vie, |
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Et fut le coup de Dieu│ qui changea mon destin. |
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Et quand elle le dit,│ sûre d'être obéie, |
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Sa main vint chastement│ s'appuyer sur ma main. |
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Et, depuis ce temps-là,│ j'allai chercher l'ivresse |
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Ailleurs… que dans la coupe│ où bouillait ton poison, |
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Sorcière abandonnée,│ ô ma Rousse Maîtresse ! |
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Bel exemple de plus│ que Dieu dans sa sagesse, |
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Mit l'Ange au-dessus du démon ! |
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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