À Clara.
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Ils sont là, vivent là,│durent là. — Les Années |
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Tombent sur eux en vain.│On les croit disparus, |
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Perdus, anéantis,│au fond des destinées !… |
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Et le Destin, c'est eux,│qui semblaient n'être plus ! |
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On a dix fois aimé│depuis eux. — La jeunesse |
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A coulé, fastueuse│et brûlante, — et le Temps |
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Amène un soir d'hiver,│par la main, la Vieillesse, |
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Qui nous prend, elle ! par les flancs ! |
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Tu ne devinas pas│ce que j'avais dans l'âme… |
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Tu faisais à mon front│couronne de ton bras, |
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Et de ton autre main│qui me versait sa flamme |
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Tu me tâtais ce cœur│où, toi, tu n'étais pas ! |
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Tu cherchais à t'y voir,│chère fille égarée, |
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Tu disais : « Tu te tais,│mon bien-aimé ; qu'as-tu ?… » |
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Je n'avais rien, Clara,│— mais, ma pauvre adorée, |
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C'est ce rien-là que j'avais vu ! |
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