| La Chanson du Vin |
Un soir l'âme du vin
chantait dans les bouteilles. |
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Charles Baudelaire.
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Parmi les gazons |
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Tout en floraisons |
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Dessous les treilles, |
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J'écoute sans fin |
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La chanson du Vin |
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Dans les bouteilles. |
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L'Ode à l'Idéal |
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Au fond du cristal |
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Coule embaumée. |
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La strophe bruit, |
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Et, limpide, suit |
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Sa sœur charmée. |
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Les nectars vermeils |
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Chantent les soleils |
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De la jeunesse, |
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Et tous les retours |
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Qui font nos amours |
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Pleins de tristesse ; |
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Et le dieu cornu, |
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Le beau guerrier nu, |
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Dans les mêlées, |
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Qui guide en rêvant |
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Des femmes au vent |
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Échevelées ; |
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Le dieu des pressoirs |
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Qui, sous les pins noirs |
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Du mont Ménale, |
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Fait, pendant la nuit, |
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Courir à grand bruit |
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La bacchanale ! |
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Et le tambourin |
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Des vierges sans frein |
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Dans leurs querelles, |
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Qui, loin des regards, |
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Dans les bois épars |
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S'aiment entre elles ; |
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Et le chœur dansant |
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Qui, rouge, et versant |
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Dans son délire |
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Le sang et le vin, |
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Brise le devin |
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Avec sa lyre ! |
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Le Nectar nous dit : |
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O vous qu'engourdit |
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La Poésie, |
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Plus de vains sanglots ! |
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Buvez à mes flots |
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La fantaisie. |
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Ne réservez plus |
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Vos vœux superflus |
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Et vos tendresses |
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Pour les impudeurs |
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Et pour les froideurs |
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De vos maîtresses. |
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Nos claires prisons |
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Montrent aux raisons |
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Évanouies |
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L'âme des couleurs, |
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Du rhythme et des fleurs |
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Épanouies ! |
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Nos secrets plaisirs, |
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Nés dans les loisirs, |
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Ont à s'accroître, |
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Pour les sens domptés |
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Plus de voluptés |
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Que ceux du cloître. |
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Mais fuis, jeune élu, |
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Le bois chevelu, |
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Le flot rapide |
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Et l'antre secret |
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Où te rencontrait |
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L'Aganippide ! |
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Le thyrse est levé. |
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Dans le lieu trouvé |
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Pour les mystères, |
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Hurlent de fureur |
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Les vierges en chœur |
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Et les panthères. |
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Privé de tombeaux, |
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L'impie en lambeaux |
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Meurt comme Orphée. |
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Dans l'onde à la fois |
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Sa lyre et sa voix |
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Pleure étouffée, |
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Tandis qu'au lointain |
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Bondit, le matin, |
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Toute rougie, |
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En vociférant |
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Sur l'indifférent, |
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La sainte Orgie ! |
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Septembre 1844.
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