| Chanson à boire |
Allons en vendanges,
Les raisins sont bons ! |
| Chanson |
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De ce vieux vin que je révère |
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Cherchez un flacon dans ce coin. |
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Çà, qu'on le débouche avec soin, |
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Et qu'on emplisse mon grand verre. |
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Le Léthé des soucis moroses |
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Sous son beau cristal est enclos, |
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Et dans son cœur je veux à flots |
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Boire du soleil et des roses. |
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La treille a ployé tout le long des murs, |
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Allez, vendangeurs, les raisins sont mûrs ! |
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Jusqu'en la moindre gouttelette, |
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La fraîche haleine de ce vin |
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Exhale un parfum plus divin |
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Qu'une touffe de violette, |
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Et, dessus la lèvre endormie |
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Des pâles et tristes songeurs, |
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Met de plus ardentes rougeurs |
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Que n'en a le sein de ma mie. |
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La treille a ployé tout le long des murs, |
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Allez, vendangeurs, les raisins sont mûrs ! |
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A mes yeux, en nappes fleuries |
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Dansantes sous le ciel en feu, |
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L'air se teint de rose et de bleu |
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Comme au théâtre des féeries ; |
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Je vois un cortège fantasque, |
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Suivi de cors et de hautbois, |
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Tourbillonner, et joindre aux voix |
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La flûte et les tambours de basque ! |
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La treille a ployé tout le long des murs, |
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Allez, vendangeurs, les raisins sont mûrs ! |
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C'est Galatée ou Vénus même |
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Qui, dans l'éclat du flot profond, |
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Se joue et me sourit au fond |
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De mon grand verre de Bohême. |
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Cette autre Cypris, plus galante, |
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Naît du nectar si bien chanté, |
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Et laisse voir sa nudité |
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Sous une pourpre étincelante. |
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La treille a ployé tout le long des murs, |
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Allez, vendangeurs, les raisins sont mûrs ! |
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Plus d'amante froide ou traîtresse, |
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Plus de poëtes envieux ! |
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Dans ce grand verre de vin vieux |
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Pleure une immortelle maîtresse, |
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Et, comme un ballet magnifique, |
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Je vois, dans le flacon vermeil, |
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Couleur de lune et de soleil, |
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Des rhythmes danser en musique ! |
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La treille a ployé tout le long des murs, |
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Allez, vendangeurs, les raisins sont mûrs ! |
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Septembre 1844.
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