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Dans le vieux cimetière,│ où cette chaude pluie |
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Sur l'aubépine en fleurs |
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A versé, dans un flot│ que le soleil essuie, |
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Des parfums et des pleurs ; |
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Au coucher du soleil,│ dans le vieux cimetière |
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Où, sur chaque tombeau, |
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Des bouquets de rayons│ empourprent l'humble pierre, |
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Entrons, il y fait beau ! |
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Le ciel, bariolé│ par la métamorphose |
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De son limpide azur, |
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Borde joyeusement│ d'écume grise et rose |
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Son grand lac d'un bleu pur. |
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Puisqu'ils vivent encor│ dans ces riants calices |
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De soleil amoureux, |
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Les morts qui sont couchés│ dans ce lieu de délices, |
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Ils doivent être heureux ! |
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Leur âme nous parfume,│ et la grande Nature, |
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Si pleine de raison, |
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A fait avec leurs corps│ tombés en pourriture |
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Sa belle floraison. |
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Oui, c'est d'eux que nous vient│ cette ombre douce et triste ; |
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Et ce sont eux encor |
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Ces bouquets de corail,│ ces thyrses d'améthyste, |
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Ces riches grappes d'or ! |
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Ce sont eux ces rosiers│ aux mille roses blanches |
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Et ces amaryllis, |
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Et ce bleuet céleste│ et ces tendres pervenches, |
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Et ce sont eux ces lys ! |
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De même la Nature,│ avec mélancolie, |
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Jusqu'au matin vermeil |
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Laisse la vaine cendre│ en nous ensevelie |
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Pourrir loin du soleil ; |
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Haine, douleur, néant│ de la gloire et du crime, |
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Illusion d'un jour ; |
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Et, baignant de rayons│ tout ce fumier sublime, |
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Elle en fait de l'amour ! |
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Mai 1845.
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mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 9(abab)
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