| NÉÈRE, MYRRHA. |
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Néère |
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Le soir est tiède et pur, | le vent pleure. O Myrrha, |
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Notre jeune Iollas, | qui souvent t'admira, |
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Va venir près de nous, | sous l'arbre qui soupire, |
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Dénouer nos cheveux | et caresser la lyre. |
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Myrrha |
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Néère, c'est pour toi | qu'il éveille, en songeant, |
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La douce lyre, auprès | de ce ruisseau d'argent. |
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Comme toi, dans mes yeux, | ô Néère ! que n'ai-je |
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Ce trait qui brûle un cœur | endormi sous la neige ! |
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Néère |
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Sa main silencieuse | aime tes cheveux bruns, |
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D'où ses doigts pour longtemps | s'en vont pleins de parfums. |
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Myrrha |
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Les tiens, jouet charmant | de la brise qui vole, |
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Sont lisses et dorés | comme un flot du Pactole. |
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Néère |
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Tes pieds charment la lèvre, | et montrent au hasard |
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Leurs ongles transparents | arrondis avec art. |
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Myrrha |
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Ta gorge est comme un marbre, | et la lumière arrose |
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Sur ses fermes contours | deux frais boutons de rose. |
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Néère |
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Que n'es-tu beau comme elle, | ô bel enfant ? Hélas ! |
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J'irais en suppliante | adorer Iollas ! |
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Myrrha |
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Iollas ! pour un jour | sois semblable à Néère, |
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Et je n'aurai pour toi | nulle froideur amère. |
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Néère |
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La bouche des Zéphyrs | aux souffles embaumés |
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S'enivre en s'égarant | sous tes bras parfumés. |
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Myrrha |
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Quelle autre ivresse attend | les deux lèvres choisies |
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Qui, goûtant de ton cou | les blanches ambroisies |
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Et buvant à longs traits | les flammes que j'y sens, |
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Y feront circuler | des frissons rougissants ! |
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Néère |
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Vois comme l'onde est calme, | et comme la Naïade, |
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Dont la molle fraîcheur | invite et persuade, |
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Semble tourner vers nous | l'azur de ses yeux bleus. |
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Myrrha |
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Dans ses bras palpitants | descendons toutes deux. |
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Confions notre tête | à son bruit qui fascine, |
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Et notre épaule blonde | à sa douce poitrine. |
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Néère |
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Goûtons auparavant | ce doux vin. Pour nos jeux |
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La grappe y mit la force | et l'emplit de ses feux. |
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Myrrha |
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Oui, mais la coupe d'or | est froide à qui la touche. |
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Quel or vaut, ô ma sœur, | les roses de ta bouche ! |
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Néère |
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Tenons-nous par la main. | Ah ! ce flot est glacé ! |
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Entoure bien mon cou | de ton bras enlacé. |
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Myrrha |
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Comme l'eau, sœur du ciel, | qui flottait indécise, |
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Me presse avec amour ! | Je suis toute surprise. |
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Néère |
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Chacune bien serrée | avec deux bras tremblants, |
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O Myrrha ! nous voguons | comme deux cygnes blancs, |
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Et sur nos fronts jumeaux | aux poses familières |
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Se mêlent toutes deux | nos guirlandes de lierres. |
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Myrrha |
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Le flot rasséréné, | qui court sans se lasser, |
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M'enivre, et je ne sais, | me sentant caresser |
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Voluptueusement | dans cette paix profonde, |
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Si c'est ta chair polie, | ou le zéphyr, ou l'onde ! |
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Néère |
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Iollas va venir | de ses doigts enjoués |
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Tresser en folâtrant | nos cheveux dénoués. |
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Mai 1843.
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