A une petite Chanteuse des rues |
Mon père est oiseau,
Ma mère est oiselle,
Je passe l'eau sans nacelle,
Je passe l'eau sans bateau.
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Victor Hugo.
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Enfant au hasard vêtu, |
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D'où viens-tu |
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Avec ta chanson bizarre ? |
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D'où viennent à l'unisson |
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Ta chanson, |
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Ta chanson et ta guitare ? |
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Tu livres au doigt vermeil |
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Du soleil, |
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Qui les dore et les caresse, |
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Tes longs cheveux emmêlés, |
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Crespelés |
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Comme ceux d'une Déesse. |
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D'où vient ce front soucieux, |
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Ces grands yeux, |
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Ces chairs dont la transparence |
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Fait voir parmi les couleurs |
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De cent fleurs |
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Des tons dignes de Lawrence ? |
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Viens-tu du pays serein |
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Où le Rhin |
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Baise les coteaux de vignes, |
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Dont le feuillage mouvant |
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Tremble au vent, |
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Et serpente en longues lignes ? |
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Viens-tu du pays riant |
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D'Orient, |
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De Sorrente aux blondes grèves, |
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Ou de Venise au ciel bleu |
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Tout en feu, |
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Ou du blond pays des rêves ? |
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Avec son hardi carmin, |
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Quelle main |
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A pourpré pour les féeries |
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Tes lèvres, ces fruits brûlants, |
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Plus sanglants |
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Que des grenades fleuries ? |
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Est-ce bien toi, cet enfant |
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Triomphant, |
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Dont le père, ouvrant son aile, |
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Au fond d'un nid de roseau |
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Fut oiseau, |
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Dont la mère fut oiselle ? |
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Belle fille aux cheveux d'or, |
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Est-ce encor |
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Toi, qui, rieuse et fantasque, |
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Faisais voltiger en l'air |
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Un éclair |
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Avec ton tambour de basque ? |
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Toi, la Bohême à l'œil noir |
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Qui, le soir, |
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D'une dorure fanée |
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Serrais ton ample chignon, |
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Et Mignon |
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Est-elle ta sœur aînée ? |
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Ou plutôt, courant au bois, |
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Et sans voix |
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Pour un brin d'herbe qui bouge, |
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Interdite à chaque pas, |
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N'es-tu pas |
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Le petit Chaperon-Rouge, |
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Qui fit même des jaloux |
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Chez les loups, |
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Et qui, portant sa galette |
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Chez la bonne mère grand, |
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En entrant |
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Faisait choir la bobinette ? |
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Mais non, aux divins attraits |
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De tes traits |
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Et de ta voix, je devine |
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L'enfant comblé des faveurs |
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Des rêveurs, |
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La folâtre Colombine. |
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Mais où sont tes beaux souliers, |
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Tes colliers |
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Qui font rêver les fillettes ? |
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Où sont le bel or changeant |
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Et l'argent |
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De tes jupes à paillettes ? |
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Et le souple casaquin |
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D'Arlequin ? |
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Et Cassandre et sa fortune ? |
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Où Pierrot, l'homme subtil, |
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Cache-t-il |
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Sa face de clair de lune ? |
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Mars 1845.
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mètre |
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