| La Gloire de Molière |
| Ode |
récitée au Théâtre de l'Odéon
le 15 janvier 1851
La Poésie. ‒ Mme Roger-Solié.
La Comédie. ‒ Mlle Sarah Félix.
Le Drame.‒ Mme Marie Laurent.
Alceste. ‒ M. Bouchet.
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| I |
Un rideau devant lequel sont groupées les trois Muses
de la Poésie, de la Comédie et du Drame. |
La Poésie
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Peuple, je suis la Poésie. |
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Ma lyre, en horreur aux méchants, |
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Vibre, et ma sainte frénésie |
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Laisse, comme un flot d'ambroisie, |
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Déborder la source des chants. |
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En ce jour où naquit Molière, |
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Je viens, au doux son de mes vers, |
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Sur sa tête aux Dieux familière, |
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Au lieu de roses et de lierre, |
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Poser ces lauriers toujours verts. |
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Car, depuis le siècle d'Astrée, |
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Nul parmi ces audacieux |
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Que je redoute et que je crée, |
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N'a mieux su la langue sacrée |
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Empruntée au rhythme des cieux. |
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Et moi qui descends d'une cime |
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Et qui naquis sur un autel, |
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Âme du mètre et de la rime, |
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Je veux voir sur son front sublime |
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Briller le feuillage immortel. |
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Et sous mes pieds, sœur du poëte, |
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Foulant les trésors, dédaignés |
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Pour une plus noble conquête, |
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J'entrelacerai sur sa tête |
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Ces rameaux, de soleil baignés. |
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La Comédie
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Peuple, je suis la Comédie, |
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La Muse au sourire effronté, |
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Que fuit la sottise, assourdie |
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Aux carillons de ma gaieté. |
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Je suis la fille prophétique |
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Qu'un vendangeur, sous le ciel bleu, |
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Promenait jadis par l'Attique, |
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Ivre, et taché du sang d'un dieu ! |
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Et, comme un roi foule en sa gloire |
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Un pavé d'or et de lapis, |
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Je posais nus mes pieds d'ivoire |
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Sur le chariot de Thespis ! |
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Cruelle, avec Aristophane, |
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Contre le vulgaire odieux, |
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J'ai dans mes vers que rien ne fane |
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Raillé les contempteurs des Dieux. |
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Le doux Ménandre fut mon hôte, |
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Et mon babillage malin |
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A consolé le rêveur Plaute |
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A la meule de son moulin. |
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C'est à moi de chanter Molière ! |
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Moi, la Muse aux graves leçons, |
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Qu'il a trouvée aventurière, |
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Errante à travers les buissons ! |
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Oh ! par les bourgs et les villages, |
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Prodigues, rieurs, affamés, |
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Dans tous ces fiers vagabondages |
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Combien nous nous sommes aimés ! |
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Et lorsque mon tambour de basque |
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Chantait de ses clochettes d'or, |
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Quel monde charmant et fantasque |
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Nous suivait, qu'on admire encor ! |
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Fous à l'habit rayé de rose, |
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Pierrots, Jodelets et Scapins, |
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Gérontes à face morose, |
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Pages, laquais et galopins ; |
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Clitandres à perruque blonde, |
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Agaçant d'un sonnet fleuri |
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Leur Angélique sans seconde, |
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A la barbe d'un vieux mari ; |
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Grandes soubrettes, belles filles |
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Accortes sous leurs bavolets, |
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Sganarelles et Mascarilles, |
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Empereurs des fourbes valets ! |
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Le fat ivre de sa duchesse, |
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Le provincial de la cour, |
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L'avare ivre de sa richesse, |
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Et les enfants ivres d'amour ! |
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Femmes coquettes et savantes, |
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Sots médecins, pédants fripés, |
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Couples épris, folles servantes, |
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Tuteurs jaloux, maris trompés ! |
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Oh ! combien dans nos jeux sévères, |
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Avec les Amours échansons, |
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Nous avons puisé dans nos verres |
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Le vin de France et les chansons ! |
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Je fus sa première maîtresse ! |
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Et si pour le peuple, enchanté |
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Dans un souvenir d'allégresse, |
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Molière doit être chanté, |
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C'est par moi, c'est par mon délire ! |
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Car, bohémienne du ciel, |
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Molière me doit son sourire, |
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Et ce sourire est immortel ! |
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Le Drame
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Pour moi, peuple, je suis le Drame. |
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C'est à moi, non pas à ma sœur, |
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De louer le hardi penseur |
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Qui fut aimant comme une femme. |
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Les grands types qu'il nous fait voir |
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Vivants, dans ses portraits magiques, |
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Sont terribles sans le savoir, |
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Et plus sûrs de nous émouvoir |
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Que tous les demi-dieux tragiques. |
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Le vice, qu'il est parvenu |
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A nous faire voir si risible, |
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Nous frappe d'un trouble inconnu ; |
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Tant le cœur humain mis à nu |
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Devient un spectacle terrible. |
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Cœur divin et supérieur |
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A toute haine vengeresse, |
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Souvent son visage rieur |
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N'est que le masque extérieur |
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D'une inconsolable tristesse. |
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S'il m'a fait sourire, en souffrant, |
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D'un amour qui, par ses alarmes, |
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Est si ridicule et si grand, |
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Arnolphe, aux pieds d'Agnès pleurant, |
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Me contraint de verser des larmes. |
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Quand l'Avare blessé grandit |
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Et s'en va battant les murailles, |
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Méprisé d'un fils qu'il maudit, |
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Harpagon me laisse interdit |
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Et fait frissonner mes entrailles. |
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Enfin, par un lâche avéré |
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Trompé sans pudeur ni scrupule, |
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Quand je le vois désespéré, |
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Georges Dandin déshonoré |
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Ne me paraît plus ridicule. |
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Tartuffe et don Juan, tortueux |
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Jusqu'à la basse apostasie, |
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M'emplissent d'horreur tous les deux |
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Avec le sourire hideux |
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Du vice et de l'hypocrisie. |
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Et quand je vois le grand moqueur, |
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Alceste à l'âme surhumaine, |
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Dont un froid sourire est vainqueur, |
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La colère me monte au cœur |
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Contre la froide Célimène. |
8 |
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Molière, privilégié, |
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Plaisante d'une âme attendrie, |
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Et c'est au moins pour la moitié |
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Que la terreur et la pitié |
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Se mêlent à sa raillerie. |
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C'est à moi, chantre des douleurs, |
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| 140 |
De m'agenouiller sur la pierre, |
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Pour consacrer ces pâles fleurs |
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Et ces lauriers baignés de pleurs |
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Sur le front du divin Molière. |
8 |
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La Poésie
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Oui, tous les arts humains, toutes les poésies |
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| 145 |
Qui savent nous charmer |
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En mêlant la sagesse aux vives fantaisies, |
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Le peuvent réclamer. |
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Il sut épanouir les brillantes peintures, |
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Filles d'un ciel serein, |
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| 150 |
Et couler d'un seul jet d'immortelles figures |
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Dans un moule d'airain. |
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Sous les grands plafonds d'or il nous montre les rages |
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Des amours mensongers, |
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Et nous fait voir après dans de frais paysages |
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| 155 |
L'idylle des bergers. |
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Mes sœurs, puisqu'en son œuvre où la pensée ondoie |
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Comme les vastes flots, |
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Renaissent tour à tour l'ivresse de la joie |
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Et celle des sanglots, |
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| 160 |
Ne nous disputons pas sur le masque et la lyre, |
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Et que toutes nos fleurs |
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Parent son monument : il eut le don du rire |
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|
Avec le don des pleurs ! |
6 |
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Mais, reines du théâtre, ô troupe familière, |
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| 165 |
Laissons parler celui |
6 |
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En qui, fils adoré des veilles de Molière, |
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|
Tout son génie a lui, |
6 |
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Alceste, ce sauvage à la fois rude et tendre, |
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|
Qui, les yeux éblouis |
6 |
| 170 |
Des seules vérités, les a fait même entendre |
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|
Au siècle de Louis ! |
6 |
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|
| II |
Un jardin — Les comédiens, sous les costumes des
personnages des comédies de Molière, sont groupés autour de
son buste. Un comédien, représentant Alceste, s'avance et
récite les strophes suivantes :
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Le Comédien
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O Molière ! homme simple et sublime génie, |
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|
Qui fis l'honnêteté maîtresse de tes vers, |
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Toi qui, sans les haïr en leur ignominie, |
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| 175 |
Châtias jusqu'au sang les sots et les pervers ! |
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Tant que tu combattis selon la destinée, |
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La basse hypocrisie habile aux trahisons, |
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Avec la calomnie à ta perte acharnée, |
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|
Goutte à goutte sur toi distilla ses poisons. |
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| 180 |
Et lui-même, Louis, qui t'aima pour la France, |
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Conquérant comme lui calme et victorieux, |
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Autant que Scipion avait aimé Térence, |
12 |
|
Ne te protégea pas contre les envieux. |
12 |
|
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C'est à peine s'il put, dans la funèbre enceinte, |
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| 185 |
Lorsque enfin le trépas glaça tes yeux pâlis, |
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Obtenir par prière un peu de terre sainte |
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Où tes restes mortels fussent ensevelis ! |
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Les mêmes ennemis qui te jetaient ces fanges |
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|
Et qui te condamnaient sur un ton solennel, |
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| 190 |
T'accablent à l'envi d'honneurs et de louanges |
12 |
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A présent que tu dors du sommeil éternel. |
12 |
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|
Car à moins que Molière une autre fois renaisse, |
12 |
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Armé du fier regard qui les a tant troublés, |
12 |
|
Ils ne redoutent plus que nul les reconnaisse |
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| 195 |
Sous les habits d'emprunt dont ils sont affublés. |
12 |
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Mais comme on voit soudain frissonner d'épouvante |
12 |
|
Les monstres de la nuit sous l'éclair d'un flambeau, |
12 |
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S'ils voyaient devant eux ta figure vivante |
12 |
|
Paraître en soulevant la pierre du tombeau, |
12 |
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| 200 |
Combien de ces menteurs montrent pour ta mémoire |
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|
Une admiration de luxe et d'apparat, |
12 |
|
Qui taxeraient tes vers d'impiété notoire |
12 |
|
Et t'iraient dénoncer au prochain magistrat ! |
12 |
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|
Car ils existent tous, ces corrupteurs serviles, |
12 |
| 205 |
Que tu marquais au front sous leur masque impudent, |
12 |
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Prévoyant que le vice est, dans nos grandes villes, |
12 |
|
La lime où la génie use sa forte dent ! |
12 |
|
|
L'hypocrite a toujours le rubis sur la lèvre |
12 |
|
Et sait cacher l'horreur de ses profonds desseins ; |
12 |
| 210 |
Avec ses lingots d'or, Josse est toujours orfèvre, |
12 |
|
Et nos grands médecins sont toujours… médecins. |
12 |
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En morale, en science, hélas ! ce qui nous mène, |
12 |
|
Depuis Marphurius ne change pas encor. |
12 |
|
Le cœur vous en dit-il d'épouser Dorimène ? |
12 |
| 215 |
C'est toujours comme au temps du bonhomme Alcantor. |
12 |
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|
Géronimo dira, fidèle à sa doctrine : |
12 |
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Mariez-vous ou non, tous les deux sont aisés. |
12 |
|
Mais Alcidas reprend, en cambrant sa poitrine : |
12 |
|
Je vous tue à l'instant si vous ne l'épousez. |
12 |
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| 220 |
Pour ces grimauds par qui ta verve fut émue, |
12 |
|
L'habit seul a changé de leur esprit banal : |
12 |
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Mon Oronte au sonnet pleure dans la Revue, |
12 |
|
Et Monsieur Trissotin flirte au bas d'un journal. |
12 |
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Thomas Diafoirus fait de l'anatomie |
12 |
| 225 |
Dans de mauvais romans qu'il nous faut avaler ; |
12 |
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Le docteur Sganarelle entre à l'Académie, |
12 |
|
Quant à Monsieur Tartuffe…, il n'en faut point parler ! |
12 |
|
|
Ton don Juan raille encor, après Monsieur Dimanche, |
12 |
|
Son vieux père qui parle, un pied dans le cercueil ; |
12 |
| 230 |
Mais il porte un poignet retroussé sur la manche, |
12 |
|
Le stick dans la main gauche et le lorgnon dans l'œil. |
12 |
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Si Scapin fait toujours ses fredaines antiques, |
12 |
|
En ce temps sérieux il sait qu'il les paiera, |
12 |
|
Joueur de trois pour cent sur les bruits politiques, |
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| 235 |
Et protecteur des arts le soir à l'Opéra. |
12 |
|
|
Enfin le vieux Paris cache toujours cet antre |
12 |
|
Où le pâle Harpagon achète à réméré. |
12 |
|
Le père à ce comptoir est souillé dès qu'il entre, |
12 |
|
Et le fils qu'il maudit en sort déshonoré. |
12 |
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| 240 |
Non, non, rien n'a changé ! c'est toujours le grand nombre |
12 |
|
Pour atteindre aux sacs d'or foulant aux pieds l'amour, |
12 |
|
La timide vertu cachée au fond de l'ombre |
12 |
|
Et le vice insolent qui s'étale au grand jour ! |
12 |
|
|
Dorimène, Angélique, ô belles créatures, |
12 |
| 245 |
Démons à l'âme froide, à l'œil suave et doux, |
12 |
|
Combien ont de grands cœurs étouffé vos ceintures, |
12 |
|
Que d'hommes tomberont les yeux levés vers vous ! |
12 |
|
|
Sortilège et folie, ô bizarre amalgame ! |
12 |
|
Cœurs sans cesse tournés vers le fruit défendu ! |
12 |
| 250 |
Combien se sont fiés à l'honneur d'une femme |
12 |
|
Et se sont réveillés sur leur bonheur perdu ! |
12 |
|
|
O problème où se perd la raison révoltée ! |
12 |
|
Chaos abominable en ces riches accords ! |
12 |
|
Quand il crut vous donner une âme, Prométhée |
12 |
| 255 |
Anima seulement le marbre de vos corps ! |
12 |
|
|
Mais, que dis-je ! pardonne, ô poëte, ô Molière ! |
12 |
|
Philinte et Léonor, épris du vrai bonheur, |
12 |
|
Henriette, Éliante, Elmire noble et fière, |
12 |
|
Gardent comme un rempart la décence et l'honneur. |
12 |
|
| 260 |
Ariste est de tout point le vrai sage ; Clitandre, |
12 |
|
Cœur sans détour, épris d'un honnête entretien, |
12 |
|
Reste sincère et franc sans cesser d'être tendre, |
12 |
|
Et sans forfanterie, il est homme de bien. |
12 |
|
|
Chrysale, défendant sa guenille si chère, |
12 |
| 265 |
Trouve la vérité dans ses naïfs accents : |
12 |
|
En Dorine et Toinette, humbles docteurs sans chaire, |
12 |
|
Veille ton redoutable et sublime bon sens. |
12 |
|
|
O grand esprit qu'il faut remercier sans cesse ! |
12 |
|
Toi qui portais ton œuvre avec des bras d'Atlas, |
12 |
| 270 |
Toi-même en la voyant tu fus pris de tristesse, |
12 |
|
Un pleur mouilla tes yeux, tu murmuras : Hélas ! |
12 |
|
|
Et pour nous détourner des images fatales, |
12 |
|
Tu créas ces fronts purs et ces types charmants, |
12 |
|
Fantômes adorés, figures idéales |
12 |
| 275 |
Qui nous font croire encore aux nobles sentiments ! |
12 |
|
|
Oui, tous les verts lauriers et toutes les couronnes, |
12 |
|
O Molière, sont dus à ton grand souvenir, |
12 |
|
Et tes vers inspirés des leçons que tu donnes |
12 |
|
Enchanteront encor les siècles à venir. |
12 |
|
| 280 |
De ce ciel poétique où resplendit ta gloire, |
12 |
|
Vois, d'un œil indulgent, épris de ta raison, |
12 |
|
Se réunir ici pour fêter ta mémoire |
12 |
|
Les derniers serviteurs venus dans la maison ! |
12 |
|
Couronnement du buste. — Apothéose. |
|
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