A Gavarni |
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La Beauté, fatal aimant, |
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Est pareille au diamant |
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Que la fange peut mouiller |
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Sans le souiller. |
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Jusqu'au milieu du ruisseau, |
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L'éclat pur de son berceau |
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Garde un charme essentiel |
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Qui vient du ciel. |
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Ainsi, leurs cheveux au vent, |
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Vois ces folles qui souvent |
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Bercent le premier venu |
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Sur leur bras nu. |
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Ces filles aux teints flétris, |
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Qui dévisagent Paris |
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Avec leur regard moqueur, |
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N'ont plus de cœur. |
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Leur sein insensible et froid |
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Que mord le corset étroit, |
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N'a jamais pendant un jour |
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Tremblé d'amour. |
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Idoles ivres d'encens, |
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Dont rien n'éveille les sens, |
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Elle n'ont jamais pleuré |
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Ni soupiré. |
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Plus pâles que nos Ennuis, |
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Ces spectres des folles nuits |
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Ne mentent même pas bien, |
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Et n'aiment rien. |
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Rien ! ni l'orgie et le bal |
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Qui se tord en carnaval |
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Sous les clairons furieux, |
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La flamme aux yeux, |
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Ni le Vin, or ruisselant, |
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Âme du raisin sanglant |
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Qui met ses riches manteaux |
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Sur nos coteaux, |
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Ni la colère du Jeu, |
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Qui rend puissants comme un dieu |
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Les combattants éblouis |
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De ses louis, |
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Ni cette perle des mers |
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Arrachée aux flots amers, |
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Ni Golconde et son trésor, |
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Ni même l'Or ! |
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Car l'Or sur notre chemin, |
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C'est l'Art sacré dont la main |
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Embellit les horizons |
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De nos prisons ; |
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C'est la sereine fierté, |
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C'est un jour de liberté |
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Sous les ombrages fleuris |
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Loin de Paris ; |
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C'est l'Amitié, douce voix, |
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Qu'on peut encore une fois |
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Accueillir et mieux choyer |
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A son foyer. |
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Mais ce gouffre où tout se perd ! |
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Mais elles ! L'or ne leur sert |
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Qu'à se parer de chiffons |
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Pour des bouffons. |
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Pourquoi donc les chantons-nous, |
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Cœurs de l'Idéal jaloux, |
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Qui toujours au ciel obscur |
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Cherchons l'azur ? |
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Sur leurs têtes sans douceur |
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Pourquoi, poëte et penseur, |
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Fais-tu jaillir un rayon |
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De ton crayon ? |
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O philosophe subtil, |
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Dis-le-moi, que reste-t-il |
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A leur front désenchanté ? |
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Quoi ? la Beauté ! |
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La Beauté, miroir secret, |
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Où l'amour divin paraît |
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Reflété comme en un ciel |
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Matériel ! |
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Mai 1855.
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