| XXXI |
| Darcier |
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Nymphe dont l'œil ébloui |
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Semble un diamant, |
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La Chanson perd aujourd'hui |
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Son dernier amant. |
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Elle ne verra jamais |
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Un autre Darcier, |
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Et ne sait plus désormais |
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Que balbutier. |
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Oh ! Darcier ! je le revois ! |
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Le rhythme précis |
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Se dessinait dans sa voix |
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Aux sons adoucis. |
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Pourtant courbé sous le dieu, |
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Pâle, ivre de jour, |
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Il était brûlé du feu |
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D'un immense amour. |
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Peuple, du peuple fourbu |
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Dévorant les pleurs, |
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On eût dit qu'il avait bu |
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Toutes ses douleurs, |
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Et de sa lèvre, ô tourment |
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Providentiel ! |
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Pressé douloureusement |
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L'éponge de fiel. |
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Dans ses chants éblouissants |
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De haine et d'orgueil, |
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On entendait les accents |
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Des mères en deuil, |
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Judas, hypocrite et roux, |
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Comptant ses écus, |
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Et les sanglots de courroux |
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De tous les vaincus. |
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Tous ces martyres hurlants, |
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Tous ces pleurs, l'affront |
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D'Ève, dont les flancs sanglants |
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Toujours saigneront ; |
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Il en voulait en effet |
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Prendre la moitié, |
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Car ce génie était fait |
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Surtout de pitié. |
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On entendait dans sa voix |
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Qu'en vain nous pleurons, |
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Des Marseillaises, parfois |
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Des bruits de clairons, |
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Le cri de la Vérité |
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Superbe et fatal |
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Et le regret irrité |
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Du sombre Idéal. |
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Aussi parmi nous fut-il, |
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Et nul n'a dit : non, |
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Un artiste fier, subtil, |
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Digne de ce nom, |
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Donnant, ce consolateur, |
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Pour nous enchanter, |
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Le spectacle d'un chanteur |
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Qui savait chanter ! |
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28 décembre 1883.
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