| AMÉDINE LUTHER |
| À Madame Anna Luther |
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Adieu, bras de neige, | adieu, front de rose ! |
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Adieu, lèvre hier déclose ! |
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Amédine, hélas ! | Notre cher trésor ! |
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Blanche, douce, enfant encor ! |
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Elle était rieuse, | elle était vermeille, |
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Plus légère que l'abeille ! |
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Ses cheveux tombaient | en flots triomphants, |
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Blonds comme ceux des enfants, |
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Et resplendissaient, | fiers de leur finesse, |
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Sur ce front pur de déesse. |
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Ils prenaient dans l'ombre, | et comme par jeu, |
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Des ruissellements de feu, |
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Et l'air se jouait | parmi la dorure |
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De cette noble parure. |
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Ô pâle ornement | d'un front sidéral, |
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Vapeur d'un or idéal ! |
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Nulle n'aura plus, | nulle enfant au monde, |
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L'or sacré, la toison blonde |
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Qu'on voyait frémir | autour de ton front ! |
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Jamais ils ne renaîtront |
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Ces rayons riants | qui dans les ravines |
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Jetaient des lueurs divines, |
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Lorsque tu courais, | avec tes seize ans ! |
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Ô mort farouche ! ô présents |
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Qu'ici-bas l'exil | ne garde qu'une heure ! |
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Muse, gémis ! Lyre, pleure ! |
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N'est-ce pas hier | qu'en sa voix passait |
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La tendresse de Musset, |
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Et qu'elle parut, | foulant le théâtre |
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De son petit pied folâtre, |
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Si jeune, oh ! Si jeune, | espoirs adorés ! |
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Avec ses cheveux dorés |
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Et sa voix naïve, | et son front qui penche ! |
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Sa petite robe blanche, |
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Hélas ! Je la vois | encor. Nous disions : |
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« l'ange des illusions, |
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C'est elle ! Jamais | lèvre plus choisie |
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Ne versa la poésie. |
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Celle-ci n'est pas | jeune pour un jour ! |
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Mais éclatante d'amour, |
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Pour jamais la grâce | en fleur la décore |
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Comme le lys et l'aurore ! » |
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Et déjà, déjà, | pauvre ange mortel, |
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Tu fuis dans l'horreur du ciel, |
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Dans l'immensité | bleue aux sombres voiles |
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Où frissonnent les étoiles ! |
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Le lys est brisé. | C'est fini. Plus rien |
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Qu'un fantôme aérien |
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Dont les cheveux blonds | aux mourantes flammes |
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Caressent encor nos âmes. |
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Mais, va, jeune grâce | aux yeux si touchants ! |
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Tu renaîtras dans les chants |
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Des rimeurs plaintifs | qui savent encore |
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Éveiller le luth sonore. |
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Ils diront comment | tu fus notre sœur |
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Par l'enfantine douceur, |
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Et comment ta voix | eut l'attrait magique |
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D'une suave musique. |
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Amédine ! Aux champs | tout la saluait, |
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L'églantine et le bleuet ! |
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Oh ! Rien qu'en disant | ce nom d'Amédine, |
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Je la revois enfantine |
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Et riante ; l'air | baisait son bras nu ; |
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Son petit cœur ingénu |
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Dans la forêt verte, | où rit la pervenche, |
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Soulevait sa robe blanche. |
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Elle était la joie, | elle était l'orgueil |
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De sa mère, que le deuil |
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Entoure à présent | de crêpes funèbres ! |
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Ah ! Coulez dans les ténèbres, |
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Pleurs désespérés, | pleurs silencieux ! |
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Quand les étoiles aux cieux |
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Scintilleront, moi | j'évoquerai celle |
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Dont le front pâle étincelle. |
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Elle reviendra, | mais, comme jadis, |
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Jeune enfant pareille au lys, |
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Libre en sa Bretagne, | errante et sans chaînes, |
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Attentive aux bruits des chênes ; |
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Ou, comédienne | aux riches habits, |
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Sous les éclairs des rubis |
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Et des robes d'or, | semant sa parole |
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Pensive, ingénue et folle, |
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Et d'un pas léger | grimpant le coteau |
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Du vieux parc cher à Wateau ! |
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Et plus tard, tous ceux | dont la muse est reine, |
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À l'heure où la nuit sereine |
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Sur le front des fleurs | met ses diamants, |
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Les rêveurs et les amants, |
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Écoutant avec | le souffle des brises |
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Pleurer mes strophes éprises, |
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Reverront son pur | visage, arrosé, |
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Neige en fleur, d'un feu rosé. |
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Et toi, lueur vive, | aux reflets d'opale, |
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Ô toison, flamme idéale |
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Qui baignais de feu | son col et ses bras, |
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À jamais tu brilleras, |
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Clair rayonnement, | chevelure d'Ève, |
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Par mes vers ; car en mon rêve |
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Amédine vit, | ange au front doré ! |
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Oh ! Que de fois je croirai, |
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Cherchant ses regards | qui versaient les charmes, |
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Les voir à travers mes larmes ! |
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Bordeaux, 15 août 1861.
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| mètre |
profils métriques : 7, 5+5
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