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Livrée aux léopards | anglais par Ysabeau, |
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Notre France allait être | un cadavre au tombeau. |
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Elle n'avait plus rien | de sa fierté divine, |
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Et Suffolk et Talbot | lui broyaient la poitrine ; |
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Plus de vaillance, plus | d'espoir, c'était la fin. |
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Affolés par la peur | affreuse et par la faim, |
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Les paysans quittaient | par troupes leurs villages. |
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Ils s'enfuyaient et, las | de subir les pillages, |
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Ils allaient vivre au fond | des bois avec les loups. |
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Le roi de Bourges, cœur | inquiet et jaloux, |
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Sans toucher son épée | où s'amassait la rouille, |
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Docile, abandonnait | sa vie à la Trémouille ; |
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Orléans semblait pris | déjà plus qu'à moitié, |
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Lorsque Dieu vit la France | et la prit en pitié. |
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C'est alors qu'il choisit, | pour sauver cette reine, |
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Un champion, qui fut | la robuste Lorraine, |
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La Lorraine où jamais | le travail ni les ans |
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N'abattent la vertu | mâle des paysans. |
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Dieu, nous plaignant, voulut | qu'elle prît la figure |
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D'une vierge donnant | au ciel son âme pure, |
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Comme une hostie offerte | à Jésus triomphant |
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Et qu'elle tînt la hache | avec un bras d'enfant, |
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Forte de son amour | et de son ignorance, |
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Pour chasser l'étranger | qui dévorait la France |
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Comme un troupeau de bœufs | mange l'herbe d'un parc, |
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Et la Lorraine alors | se nomma Jeanne D'Arc ! |
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Ô toi, pays de Loire, | où le fleuve étincelle, |
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Tu la vis accourir, | cette rude pucelle |
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Qui, portant sa bannière | avec le lys dessus, |
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Combattait dans la plaine | au nom du roi Jésus ! |
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Faucheuse, elle venait | faucher la moisson mûre, |
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Et le joyeux soleil | dorait sa blanche armure. |
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Elle pleurait d'offrir | des festins aux vautours, |
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Et montait la première | aux échelles des tours. |
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Partout sûre en son cœur | de vaincre, Orléans, Troyes, |
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Malgré le bourguignon | vorace, étaient ses proies. |
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Lorsqu'elle pénétrait | dans ces séjours de rois, |
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On entendait sonner | dans le vent les beffrois |
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Avec de grands cris d'or | pleins d'une joie étrange, |
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Et le peuple ravi | la suivait comme un ange. |
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Puis elle retournait, | héros insoucieux, |
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À la bataille, et saint | Michel, au haut des cieux |
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Flamboyants, secouait | devant elle son glaive. |
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Le roi Charles conduit | par elle comme en rêve, |
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Et sacré sous l'azur | dans l'église de Reims ; |
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Tant de succès hardis, | tant d'exploits souverains, |
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Tant de force, Dunois, | Xaintrailles et Lahire |
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Suivant, joyeux, ce chef | de guerre au doux sourire ; |
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Le grand pays qui met | des lys dans son blason |
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Ressuscité des morts | malgré la trahison, |
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Tout cela, tant l'histoire | est un muet terrible ! |
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Devait finir un jour | à ce bûcher horrible |
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Où la pucelle meurt | dans un rouge brasier ; |
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Et le songeur ne sait | s'il doit s'extasier |
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Davantage devant | l'adorable martyre, |
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Ou devant la guerrière | enfant qu'un peuple admire, |
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Le rendant à l'honneur | après ses lâchetés, |
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Et dont le sang d'agneau | nous a tous rachetés ! |
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Ô sainte, ô Jeanne D'Arc, | toi la bonne lorraine, |
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Tu ne fus pas pour nous | avare de ta peine. |
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Devant notre pays | aveugle et châtié, |
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Pastoure, tu frémis | d'une grande pitié. |
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Sans regret tu pendis | au clou ta cotte rouge, |
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Et toi qui frissonnais | pour une herbe qui bouge, |
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Tu mis sur tes cheveux | le dur bonnet de fer. |
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Pour déloger Bedford | envoyé par l'enfer, |
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Tu partis à la voix | de sainte Catherine ! |
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Et porter un habit | d'acier sur ta poitrine, |
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Et t'offrir, brebis sainte, | au couteau du boucher, |
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Et chevaucher pendant | les longs jours, et coucher |
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Sur le sol nu pendant | l'hiver, comme un gendarme ; |
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Tu faisais tout cela | sans verser une larme, |
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Jusqu'à ce que ta France | eût vengé son affront, |
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Et, comme un lion fier, | secoué sur son front |
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Sa chevelure, et par | tes soins, bonne pastoure, |
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Eût retrouvé son los | antique et sa bravoure ! |
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Mais, oh ! Pourquoi dans tous | les temps blessée au flanc |
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Laisse-t-elle aux buissons | des taches de son sang ? |
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Jeanne, à présent c'est toi, | c'est la Lorraine même |
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Que tient dans ses deux poings | l'étranger qui blasphème, |
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Et qui brave ta haine | aux farouches éclairs. |
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C'est lui, le dur teuton | d'Allemagne aux yeux clairs, |
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Qui fauche tes épis | rangés en longue ligne |
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Dans la plaine, et c'est lui | qui vendange ta vigne. |
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Tes fleuves désormais | ont des noms étrangers, |
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Un bracelet hideux | pèse à tes pieds légers, |
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Ô guerrière intrépide | et que la gloire allaite ! |
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Une chaîne de fer | serre ton bras d'athlète, |
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Et la morne douleur | est au pays lorrain. |
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Mais laisse venir Dieu, | le juge souverain |
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Que servit ton génie, | et qui voit ta souffrance. |
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Ne désespère pas, | regarde vers la France ! |
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Tu rallumas ses yeux | éteints, comme un flambeau ; |
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C'est toi qui la repris | toute froide au tombeau |
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Et qui lui redonnas | ton souffle ; elle te nomme |
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Depuis ces jours anciens | libératrice, et comme |
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Alors tu te donnas | pour elle sans faillir, |
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Elle n'entendra pas | non plus sans tressaillir |
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Jusqu'en sa moelle, et sans | que la pitié la prenne, |
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Le long sanglot qui vient | des marches de Lorraine ! |
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