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Chio, l'île joyeuse,⎟ est pleine de sanglots. |
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Au fond d'une demeure⎟ où l'on entend les flots, |
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La jeune fille morte,⎟ ô père misérable ! |
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Dans ses longs cheveux blonds⎟ dort sur un lit d'érable. |
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Ses yeux de violette,⎟ hélas ! Quand le jour luit, |
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Contiennent à présent⎟ la formidable nuit. |
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Ô dieux ! C'est le moment⎟ où fleurit la pervenche ! |
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Le père, avec horreur⎟ tordant sa barbe blanche, |
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S'en est allé gémir⎟ sur le bord de la mer. |
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Dans l'abîme grondant⎟ il verse un fleuve amer, |
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Et marche, déchiré⎟ par sa douleur sans bornes. |
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La jeune fille dort.⎟ Trois divinités mornes, |
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Leurs beaux voiles épars⎟ et leurs cheveux flottants, |
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Sont là debout, tressant⎟ les roses du printemps |
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Près de la morte en fleur⎟ qu'elles avaient vu naître |
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Et se plaignent. Soudain,⎟ un disciple du maître |
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S'avance et, les voyant,⎟ leur dit : « que faites-vous |
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Auprès du lit où s'est⎟ penché ce front si doux, |
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Ô déesses, (car tout⎟ en vous fait qu'on devine |
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L'immortelle splendeur⎟ d'une race divine,) |
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Puisque les dieux, exempts⎟ du mal et du remords, |
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Ne sauraient sans souillure⎟ être en face des morts, |
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Qui n'ont plus que la nuit⎟ sous leurs paupières lasses ? » |
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Il dit. Mais Aglaïa,⎟ la plus jeune des grâces, |
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Se tourna vers ses sœurs⎟ pâles, et faisant voir |
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Au disciple ébloui⎟ dans la pourpre du soir |
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Leurs visages mouillés⎟ d'une rosée amère, |
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Murmura : « nous pleurons⎟ sur la fille d'Homère. » |
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