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Chio, l'île joyeuse,│est pleine de sanglots. |
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Au fond d'une demeure│où l'on entend les flots, |
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La jeune fille morte,│ô père misérable ! |
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Dans ses longs cheveux blonds│dort sur un lit d'érable. |
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Ses yeux de violette,│hélas ! Quand le jour luit, |
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Contiennent à présent│la formidable nuit. |
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Ô dieux ! C'est le moment│où fleurit la pervenche ! |
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Le père, avec horreur│tordant sa barbe blanche, |
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S'en est allé gémir│sur le bord de la mer. |
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Dans l'abîme grondant│il verse un fleuve amer, |
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Et marche, déchiré│par sa douleur sans bornes. |
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La jeune fille dort.│Trois divinités mornes, |
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Leurs beaux voiles épars│et leurs cheveux flottants, |
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Sont là debout, tressant│les roses du printemps |
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Près de la morte en fleur│qu'elles avaient vu naître |
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Et se plaignent. Soudain,│un disciple du maître |
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S'avance et, les voyant,│leur dit : « que faites-vous |
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Auprès du lit où s'est│penché ce front si doux, |
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Ô déesses, (car tout│en vous fait qu'on devine |
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L'immortelle splendeur│d'une race divine,) |
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Puisque les dieux, exempts│du mal et du remords, |
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Ne sauraient sans souillure│être en face des morts, |
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Qui n'ont plus que la nuit│sous leurs paupières lasses ? » |
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Il dit. Mais Aglaïa,│la plus jeune des grâces, |
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Se tourna vers ses sœurs│pâles, et faisant voir |
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Au disciple ébloui│dans la pourpre du soir |
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Leurs visages mouillés│d'une rosée amère, |
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Murmura : « nous pleurons│sur la fille d'Homère. » |
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