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Quand son âme se fut | tristement exhalée |
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Par la blessure ouverte, | et quand Penthésilée, |
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Une dernière fois | se tournant vers les cieux, |
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Eut fermé pour jamais | ses yeux audacieux, |
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Des guerriers, soutenant | son front pâle et tranquille, |
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L'apportèrent alors | sous les tentes d'Achille. |
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On détacha son casque | au panache mouvant |
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Qui tout à l'heure encor | frissonnait sous le vent, |
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Et puis on dénoua | la cuirasse et l'armure ; |
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Et, comme on voit le cœur | d'une grenade mûre, |
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La blessure apparut, | dans la blanche pâleur |
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De son sein délicat | et fier comme une fleur. |
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La haine et la fureur | crispaient encor sa bouche, |
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Et sur ses bras hardis, | comme un fleuve farouche |
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Se précipite avec | d'indomptables élans, |
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Tombaient ses noirs cheveux, | hérissés et sanglants. |
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Le divin meurtrier | regarda sa victime. |
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Et, tout à coup sentant | dans son cœur magnanime |
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Une douleur amère, | il admira longtemps |
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Cette guerrière morte | aux beaux cheveux flottants |
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Dont nul époux n'avait | mérité les caresses, |
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Et sa beauté pareille | à celle des déesses. |
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Puis il pleura. Longtemps, | au bruit de ses sanglots, |
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Ses larmes de ses yeux | brûlants en larges flots |
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Ruisselèrent, et, comme | un lys pur qui frissonne, |
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Il baignait de ses pleurs | le front de l'amazone. |
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Tous ceux qui sur leurs nefs, | jeunes et pleins de jours, |
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Pour abattre Ilios | environné de tours |
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L'avaient accompagné, | fendant la mer stérile, |
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Frémissaient dans leurs cœurs, | à voir pleurer Achille. |
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Mais seul Thersite, | louche boiteux et tortu |
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Et chauve, et n'ayant plus | sur son crâne pointu |
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Que des cheveux épars | comme des herbes folles, |
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Outragea le héros | par ces dures paroles : |
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« Cette femme a tué | les meilleurs de nos chefs, |
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Dit-il, puis les ayant | chassés jusqu'à leurs nefs, |
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Envoya chez Aidès, | les perçant de ses flèches, |
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Des achéens nombreux | comme des feuilles sèches |
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Que le vent enveloppe | en son tourbillon fou ; |
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Toi cependant, chacun | le voit, cœur lâche et mou, |
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Qui te plains et gémis | comme le cerf qui brame, |
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Tu pleures cette femme | avec des pleurs de femme ! » |
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À ces mots, regardant | le railleur insensé, |
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Achille s'éveilla, | comme un lion blessé |
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Sur le sable sanglant | qu'un vent brûlant balaie, |
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Dont un insecte affreux | vient tourmenter la plaie, |
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Et, voyant près de lui | ce bouffon sans vertu, |
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Il le frappa du poing | sur son crâne pointu. |
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Tersite expira. Car | le poing fermé d'Achille |
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Avait fait cent morceaux | de son crâne débile, |
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De même que l'argile | informe cuite au four |
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Est fracassée avec | un grand bruit à l'entour, |
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Alors que le potier, | justement pris de rage |
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Et fâché d'avoir mal | réussi son ouvrage, |
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En se ruant dessus | brise un vase tout neuf. |
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Il tomba lourdement, | assommé comme un bœuf, |
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Et, regardant encor | la guerrière sans armes, |
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Achille aux pieds légers | versait toujours des larmes. |
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