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Quand la terre encor jeune | était à son aurore, |
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Par-delà ces amas | de siècles que dévore |
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Dans l'espace infini | le temps, ce noir vautour, |
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À l'époque où j'étais | rapsode en Grèce, un jour |
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Je quittais, plein de joie, | un bourg de Thessalie. |
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Là, jeune homme frivole | en proie à ma folie, |
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Ayant cherché l'abri | verdoyant d'un laurier, |
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J'avais célébré Cypre | et l'amour meurtrier |
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Que Zeus devant son trône | un jour vit apparaître |
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Triomphant. Mais au lieu | de montrer que ce maître |
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Des hommes exista | dès le commencement, |
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Après le noir chaos, | le tartare fumant |
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Et la terre profonde | à la large poitrine, |
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Même avant l'éther vaste | et la vague marine, |
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J'avais feint, pour mieux plaire | aux laboureurs grossiers, |
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Que, doux enfant, exempt | d'appétits carnassiers, |
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Ignoré d'Échidna | sanglante et des Furies, |
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Il fût né de Cypris | en des îles fleuries. |
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Les vierges, les vieillards | devant leur porte assis |
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Étaient vite accourus | en foule à mes récits, |
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Et le pain et le vin | ne m'avaient pas fait faute. |
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Or je partais chargé | des présents de mon hôte, |
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Et sous les oliviers, | parmi les chemins verts, |
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J'allais d'un pas rapide, | orgueilleux de mes vers. |
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Comme j'étais entré | dans la forêt qui grimpe |
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Mystérieusement | au pied du mont Olympe, |
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Je vis auprès de moi, | debout sur un talus, |
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Un homme fier, pareil | aux géants chevelus |
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Que la terre enfanta | dans sa force première. |
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Son visage était pâle | et baigné de lumière. |
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Il touchait de la tête | aux chênes murmurants ; |
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À l'entour, dans les rocs | penchés sur les torrents, |
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Les noirs rameaux touffus, | en écoutant son ode, |
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Frissonnaient, et c'était | le chanteur Hésiode. |
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Les âges à venir, | pour nos regards voilés, |
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Pensifs, se reflétaient | dans ses yeux étoilés ; |
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Les tigres lui léchaient | les pieds dans leur délire, |
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Et les aigles volaient | près de sa grande lyre. |
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Le devin se dressa | dans les feuillages roux. |
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Il abaissa vers moi | ses yeux pleins de courroux |
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Où la nuit formidable | avec l'aube naissante |
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Se mêlait, et cria | d'une voix menaçante |
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Qui remplissait les bois | devenus radieux : |
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« Ne fais pas un jouet | de l'histoire des dieux ! » |
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Je m'inclinai, tremblant | et pâle de mon crime. |
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Il ajouta : « vois-tu | la nature sublime |
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Tressaillir ? La forêt | fume comme un encens. |
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Les immortels sont là | sur les monts blanchissants. |
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Tais-toi. Laisse l'azur | célébrer leur louange, |
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Passant, que ces vainqueurs | ont pétri dans la fange, |
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Et qui, faible et tremblant, | sans te souvenir d'eux, |
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Vas devant toi, soumis | à des besoins hideux, |
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Sorti de la douleur, | né pour les funérailles, |
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Et tout chargé du poids | affreux de tes entrailles. » |
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