OCCIDENTALES |
OCCIDENTALE DOUZIÈME |
LE CRITIQUE EN MAL D'ENFANT |
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Ce critique célèbre│ est mort en mal d'enfant. |
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Quel critique ! Il était│ fort comme un éléphant, |
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Vif et souple comme une anguille. |
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S'il étirait un peu│ ses membres avec soin |
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Il enjambait la mer,│ et savait au besoin |
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Passer par le trou d'une aiguille. |
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Au spectacle c'était│ charmant. Comme il jasait ! |
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l'article Fréderick,│ l'article Déjazet |
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Pour lui ne gardaient pas d'arcanes. |
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Quant à ce qu'on appelle│ en ce temps-ci : « des mots »,
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Il en laissait toujours│ au milieu des marmots |
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Sept ou huit au bureau des cannes. |
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Il avait de l'esprit│ comme Jules Janin |
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Et comme Beaumarchais ;│ le sourcil léonin |
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De ce Jupiter de la rampe |
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Faisait tout tressaillir,│ Achilles, arlequins |
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Et gilles ; devant lui│ ces porte-brodequins |
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Étaient comme le ver qui rampe. |
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Ce n'était qu'or et pourpre│ à tous ses dévidoirs. |
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Des myrtes qu'il avait│ cueillis dans les boudoirs |
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On eût chargé vingt dromadaires, |
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Et certe, il s'en fallait│ peu qu'il ne mît à bas |
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la presse, la patrie│ et même les débats
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Par ses succès hebdomadaires. |
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On disait : « Prémaray,│ ce divin bijoutier, |
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A pourtant le ciseau│ moins agile, et Gautier |
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La touche moins fine et moins grasse ; |
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Saint-Victor et Méry,│ coloristes vermeils, |
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Ne peignent pas si bien│ les cheveux des soleils : |
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Janin lui-même a moins de grâce. » |
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Il n'était pas heureux│ pourtant. Devant son feu |
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Où parfois en silence│ il voyait d'un œil bleu |
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Mourir en cendre un demi-stère, |
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Des spectres noirs, sortis│ du fond de l'encrier, |
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Le talonnaient. C'est bien│ le cas de s'écrier |
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Ici : « quel est donc ce mystère ? » |
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Ou bien il était triste│ en même temps que gai, |
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Mêlant de profundis│ avec ma mie, ô gué !
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Telle en ces paysages qu'orne |
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Une blanche fontaine│ aux paillettes d'argent, |
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La lune astre des nuits,│ folâtre mais changeant, |
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Montre ensemble et cache une corne. |
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Tel vous pouvez le voir│ gravé par Henriquel ; |
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Et voici le fin mot :│ le malheur pour lequel, |
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Poussant des plaintes étouffées, |
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Il laissait tant languir│ son âme en désarroi, |
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C'était de n'avoir pas│ d'enfants, comme ce roi |
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Qu'on voit dans les contes de fées. |
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Parfois contemplant seul,│ le front chargé d'ennuis, |
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Les clous de diamants│ sur le plafond des nuits, |
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Il invoquait les muses, l'une |
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Ou l'autre, et leur disait :│ « Érato, mon trésor ! |
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Thalie ! ô Melpomène│ à la chaussure d'or ! » |
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Il disait à la lune : « Ô lune ! » |
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« ne m'inspirerez-vous│ aucun ouvrage ? Rien ? |
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Quoi ! Pas même un nouveau│ système aérien ? |
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Un livre sur l'architecture ? |
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Un vaudeville, grand│ de toute ma hauteur ? |
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Ne deviendrai-je point│ ce qu'on nomme un auteur |
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Dans les cabinets de lecture ? |
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« oui, la gloire est à moi,│ j'ai su m'en emparer, |
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Et, ne produisant rien,│ je puis me comparer |
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Aux filles qu'on marie honnêtes ; |
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Je reste magnifique│ autant que paresseux, |
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Oui, mais ne pouvoir être│ à mon tour un de ceux |
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Qui montrent les marionnettes ! |
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« ni ce Lesage, hélas !│ Ni cet abbé Prévost ! |
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Ni ce vieux Poquelin│ sur qui rien ne prévaut ! |
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Ni ce Ronsard, ni ce Malherbe ! |
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Danser toujours, pareil│ à Madame Saqui ! |
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Sachez-le donc, ô lune,│ ô muses, c'est ça qui |
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Me fait verdir comme de l'herbe ! |
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« oh ! Que ne puis-je, enflant│ cette bouche, hardi, |
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Hurler ces drames noirs│ que signe Bouchardy, |
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Ou bien par un grand élan d'aile, |
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Faire enfin, n'étant plus│ un eunuque au sérail, |
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Des romans comme ceux│ de Ponson Du Terrail |
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Ou du ténébreux La Landelle ! » |
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Il le faut, tôt ou tard│ un dénoûment a lieu. |
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Or, la nymphe d'une eau│ thermale, ou quelque dieu |
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Mettant le nez à la fenêtre, |
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Voulut prendre en pitié│ l'illustre paria. |
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Notre homme devint gros,│ et chacun s'écria : |
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« quelque chose de fort va naître. » |
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b |
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Lui se tordait avec│ mille contorsions |
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De gésine. Ébloui│ par les proportions |
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Énormes de sa masse abrupte, |
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Le prenant pour un mont,│ Préault disait : « oh ! ça |
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C'est Pélion, ou bien│ son camarade Ossa : |
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Allez-vous-en, que je le sculpte ! » |
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Et l'attente dura│ dix ans. Les médisants, |
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Comme un chœur de vieillards,│ répétèrent dix ans |
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À la foule, en s'approchant d'elle : |
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« tu prépares ton clair│ lorgnon, mais vainement. |
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Va plutôt voir guignol│ que cet événement : |
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Le jeu n'en vaut pas la chandelle ! » |
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Enfin, pour accoucher│ le moderne Pança, |
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On prit tout bonnement│ une épingle : on pensa |
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Le vider comme un œuf d'autruche. |
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Il ne sortit pas même,│ ô rage ! Une souris |
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De ce ventre dont l'orbe│ excita nos souris : |
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c |
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Le critique était en baudruche ! |
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b |
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janvier 1857.
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 17(aabccb)
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