OCCIDENTALES |
OCCIDENTALE DOUZIÈME |
LE CRITIQUE EN MAL D'ENFANT |
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Ce critique célèbre⎟ est mort en mal d'enfant. |
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Quel critique ! Il était⎟ fort comme un éléphant, |
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Vif et souple comme une anguille. |
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S'il étirait un peu⎟ ses membres avec soin |
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Il enjambait la mer,⎟ et savait au besoin |
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Passer par le trou d'une aiguille. |
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Au spectacle c'était⎟ charmant. Comme il jasait ! |
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l'article Fréderick,⎟ l'article Déjazet |
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Pour lui ne gardaient pas d'arcanes. |
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Quant à ce qu'on appelle⎟ en ce temps-ci : « des mots »,
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Il en laissait toujours⎟ au milieu des marmots |
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Sept ou huit au bureau des cannes. |
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Il avait de l'esprit⎟ comme Jules Janin |
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Et comme Beaumarchais ;⎟ le sourcil léonin |
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De ce Jupiter de la rampe |
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Faisait tout tressaillir,⎟ Achilles, arlequins |
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Et gilles ; devant lui⎟ ces porte-brodequins |
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Étaient comme le ver qui rampe. |
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Ce n'était qu'or et pourpre⎟ à tous ses dévidoirs. |
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Des myrtes qu'il avait⎟ cueillis dans les boudoirs |
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On eût chargé vingt dromadaires, |
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Et certe, il s'en fallait⎟ peu qu'il ne mît à bas |
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la presse, la patrie⎟ et même les débats
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Par ses succès hebdomadaires. |
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On disait : « Prémaray,⎟ ce divin bijoutier, |
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A pourtant le ciseau⎟ moins agile, et Gautier |
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La touche moins fine et moins grasse ; |
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Saint-Victor et Méry,⎟ coloristes vermeils, |
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Ne peignent pas si bien⎟ les cheveux des soleils : |
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Janin lui-même a moins de grâce. » |
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Il n'était pas heureux⎟ pourtant. Devant son feu |
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Où parfois en silence⎟ il voyait d'un œil bleu |
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Mourir en cendre un demi-stère, |
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Des spectres noirs, sortis⎟ du fond de l'encrier, |
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Le talonnaient. C'est bien⎟ le cas de s'écrier |
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Ici : « quel est donc ce mystère ? » |
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Ou bien il était triste⎟ en même temps que gai, |
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Mêlant de profundis⎟ avec ma mie, ô gué !
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Telle en ces paysages qu'orne |
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Une blanche fontaine⎟ aux paillettes d'argent, |
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La lune astre des nuits,⎟ folâtre mais changeant, |
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Montre ensemble et cache une corne. |
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Tel vous pouvez le voir⎟ gravé par Henriquel ; |
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Et voici le fin mot :⎟ le malheur pour lequel, |
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Poussant des plaintes étouffées, |
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Il laissait tant languir⎟ son âme en désarroi, |
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C'était de n'avoir pas⎟ d'enfants, comme ce roi |
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Qu'on voit dans les contes de fées. |
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Parfois contemplant seul,⎟ le front chargé d'ennuis, |
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Les clous de diamants⎟ sur le plafond des nuits, |
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Il invoquait les muses, l'une |
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Ou l'autre, et leur disait :⎟ « Érato, mon trésor ! |
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Thalie ! ô Melpomène⎟ à la chaussure d'or ! » |
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Il disait à la lune : « Ô lune ! » |
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« ne m'inspirerez-vous⎟ aucun ouvrage ? Rien ? |
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Quoi ! Pas même un nouveau⎟ système aérien ? |
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Un livre sur l'architecture ? |
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Un vaudeville, grand⎟ de toute ma hauteur ? |
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Ne deviendrai-je point⎟ ce qu'on nomme un auteur |
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Dans les cabinets de lecture ? |
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« oui, la gloire est à moi,⎟ j'ai su m'en emparer, |
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Et, ne produisant rien,⎟ je puis me comparer |
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Aux filles qu'on marie honnêtes ; |
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Je reste magnifique⎟ autant que paresseux, |
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Oui, mais ne pouvoir être⎟ à mon tour un de ceux |
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Qui montrent les marionnettes ! |
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« ni ce Lesage, hélas !⎟ Ni cet abbé Prévost ! |
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Ni ce vieux Poquelin⎟ sur qui rien ne prévaut ! |
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Ni ce Ronsard, ni ce Malherbe ! |
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Danser toujours, pareil⎟ à Madame Saqui ! |
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Sachez-le donc, ô lune,⎟ ô muses, c'est ça qui |
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Me fait verdir comme de l'herbe ! |
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« oh ! Que ne puis-je, enflant⎟ cette bouche, hardi, |
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Hurler ces drames noirs⎟ que signe Bouchardy, |
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Ou bien par un grand élan d'aile, |
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Faire enfin, n'étant plus⎟ un eunuque au sérail, |
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Des romans comme ceux⎟ de Ponson Du Terrail |
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Ou du ténébreux La Landelle ! » |
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Il le faut, tôt ou tard⎟ un dénoûment a lieu. |
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Or, la nymphe d'une eau⎟ thermale, ou quelque dieu |
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Mettant le nez à la fenêtre, |
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Voulut prendre en pitié⎟ l'illustre paria. |
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Notre homme devint gros,⎟ et chacun s'écria : |
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« quelque chose de fort va naître. » |
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Lui se tordait avec⎟ mille contorsions |
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De gésine. Ébloui⎟ par les proportions |
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Énormes de sa masse abrupte, |
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Le prenant pour un mont,⎟ Préault disait : « oh ! ça |
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C'est Pélion, ou bien⎟ son camarade Ossa : |
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Allez-vous-en, que je le sculpte ! » |
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Et l'attente dura⎟ dix ans. Les médisants, |
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Comme un chœur de vieillards,⎟ répétèrent dix ans |
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À la foule, en s'approchant d'elle : |
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« tu prépares ton clair⎟ lorgnon, mais vainement. |
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Va plutôt voir guignol⎟ que cet événement : |
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Le jeu n'en vaut pas la chandelle ! » |
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Enfin, pour accoucher⎟ le moderne Pança, |
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On prit tout bonnement⎟ une épingle : on pensa |
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Le vider comme un œuf d'autruche. |
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Il ne sortit pas même,⎟ ô rage ! Une souris |
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De ce ventre dont l'orbe⎟ excita nos souris : |
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Le critique était en baudruche ! |
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janvier 1857.
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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