OCCIDENTALES |
OCCIDENTALE SEPTIÈME |
BONJOUR, MONSIEUR COURBET ! |
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En octobre dernier | j'errais dans la campagne. |
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Jugez l'impression | que je dus en avoir : |
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Telle qu'une négresse | âgée avec son pagne, |
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Ce jour-là la nature | était horrible à voir. |
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Vainement fleurissaient | le myrte et l'hyacinthe ; |
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Car au ciel, écrasant | les astres rabougris, |
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Le profil de Grassot | et le nez d'Hyacinthe |
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Se dessinaient partout | dans les nuages gris. |
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Des bâillements affreux | défiguraient les antres, |
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Et les saules montraient, | pareils à des tritons, |
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Tant de gibbosités, | de goîtres et de ventres, |
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Que je les prenais tous | pour d'anciens barytons. |
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Les fleurs de la prairie, | espoir des herboristes ! |
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— car ce siècle sans foi | ne veut plus qu'acheter, — |
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Semblables aux tableaux | des gens trop coloristes, |
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Arboraient des tons crus | de pains à cacheter. |
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Et, comme un paysage | arrangé pour des kurdes, |
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Les ormes se montraient | en bonnets d'hospodar : |
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C'étaient dans les ruisseaux | des murmures absurdes, |
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Et l'on eût dit les rocs | esquissés par Nadar ! |
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Moi, saisi de douleur, | je m'écriai : « Cybèle ! |
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Ouvrière qui fais | la farine et le vin ! |
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Toi que j'ai vue hier | si puissante et si belle, |
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Qui t'a tordue ainsi, | nourrice au flanc divin ? » |
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Et je disais : « Ô nuit | qui rafraîchis les ondes, |
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Aurores, clairs rayons, | astres purs dont le cours |
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Vivifiait son cœur | et ses lèvres fécondes, |
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Étoiles et soleils, | venez à mon secours ! » |
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La déesse, entendant | que je criais à l'aide, |
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Fut touchée, et voici | comme elle me parla : |
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« ami, si tu me vois | à ce point triste et laide, |
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C'est que Monsieur Courbet | vient de passer par là ! » |
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Et le sombre feuillage | évidé comme un cintre, |
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Les gazons, le rameau | qu'un fruit pansu courbait, |
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Chantaient : « bonjour, Monsieur | Courbet le maître peintre ! |
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Monsieur Courbet, salut ! | Bonjour, Monsieur Courbet ! » |
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Et les saules bossus, | plus mornes et plus graves |
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Que feu les écrivains | du journal de Trévoux,
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Chantaient en chœur avec | des gestes de burgraves : |
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« bonjour, Monsieur Courbet ! | Comment vous portez-vous ? » |
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Une voix au lointain, | de joie et d'orgueil pleine, |
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Faisait pleurer le cerf, | ce paisible animal, |
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Et répondait, mêlée | aux brises de la plaine : |
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« merci ! Bien le bonjour, | cela ne va pas mal. » |
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Tournant de ce côté | mes yeux, —en diligence, |
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Je vis à l'horizon | ce groupe essentiel : |
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Courbet qui remontait | dans une diligence, |
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Et sa barbe pointue | escaladant le ciel ! |
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De mes odes plus tard | ayant grossi les listes, |
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Et sur nos hélicons | vivant en zingaro, |
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J'ai composé ces vers, | assez peu réalistes, |
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Pour un petit journal | appelé figaro.
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C'est la feuille ingénue | où Monsieur De Suttières, |
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Arborant sans vergogne | un faux nez en corail, |
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Par son style auvergnat | charme les culottières, |
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Et même porte ombrage | à Ponson Du Terrail ! |
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octobre 1855.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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