PREMIER SOLEIL |
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Italie, Italie,│ ô terre où toutes choses |
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Frissonnent de soleil,│ hormis tes méchants vins ! |
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Paradis où l'on trouve│ avec les lauriers-roses |
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Des sorbets à la neige│ et des ballets divins ! |
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Terre où le doux langage│ est rempli de diphthongues ! |
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Voici qu'on pense à toi,│ car voici venir mai, |
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Et nous ne verrons plus│ les redingotes longues |
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Où tout parfait dandy│ se tenait enfermé. |
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Sourire du printemps,│ je t'offre en holocauste |
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Les manchons, les albums│ et le pesant castor. |
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Hurrah ! Gais postillons,│ que les chaises de poste |
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Volent, en agitant│ une poussière d'or ! |
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Les lilas vont fleurir,│ et Ninon me querelle, |
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Et ce matin j'ai vu│ Mademoiselle Ozy |
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Près des panoramas│ déployer son ombrelle : |
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C'est que le triste hiver│ est bien mort, songez-y ! |
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Voici dans le gazon│ les corolles ouvertes, |
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Le parfum de la sève│ embaumera les soirs, |
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Et devant les cafés,│ des rangs de tables vertes |
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Ont par enchantement│ poussé sur les trottoirs. |
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Adieu donc, nuits en flamme│ où le bal s'extasie ! |
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Adieu concerts, scotishs,│ glaces à l'ananas, |
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Fleurissez maintenant,│ fleurs de la fantaisie, |
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Sur la toile imprimée│ et sur le jaconas ! |
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Et vous, pour qui naîtra│ la saison des pervenches, |
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Rendez à ces zéphyrs│ que voilà revenus, |
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Les légers mantelets│ avec les robes blanches, |
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Et dans un mois d'ici│ vous sortirez bras nus ! |
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Bientôt, sous les forêts│ qu'argentera la lune, |
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S'envolera gaîment│ la nouvelle chanson ; |
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Nous y verrons courir│ la rousse avec la brune, |
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Et Musette et Nichette│ avec Mimi Pinson ! |
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Bientôt tu t'enfuiras,│ ange mélancolie, |
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Et dans le bas-meudon│ les bosquets seront verts. |
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Débouchez de ce vin│ que j'aime à la folie, |
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Et donnez-moi Ronsard,│ je veux lire des vers. |
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Par ces premiers beaux jours│ la campagne est en fête |
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Ainsi qu'une épousée,│ et Paris est charmant. |
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Chantez, petits oiseaux│ du ciel, et toi, poëte, |
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Parle ! Nous t'écoutons│ avec ravissement. |
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C'est le temps où l'on mène│ une jeune maîtresse |
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Cueillir la violette│ avec ses petits doigts, |
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Et toute créature│ a le cœur plein d'ivresse |
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Excepté les pervers│ et les marchands de bois ! |
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avril 1854.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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