| PREMIER SOLEIL |
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Italie, Italie, | ô terre où toutes choses |
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Frissonnent de soleil, | hormis tes méchants vins ! |
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Paradis où l'on trouve | avec les lauriers-roses |
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Des sorbets à la neige | et des ballets divins ! |
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Terre où le doux langage | est rempli de diphthongues ! |
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Voici qu'on pense à toi, | car voici venir mai, |
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Et nous ne verrons plus | les redingotes longues |
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Où tout parfait dandy | se tenait enfermé. |
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Sourire du printemps, | je t'offre en holocauste |
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Les manchons, les albums | et le pesant castor. |
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Hurrah ! Gais postillons, | que les chaises de poste |
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Volent, en agitant | une poussière d'or ! |
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Les lilas vont fleurir, | et Ninon me querelle, |
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Et ce matin j'ai vu | Mademoiselle Ozy |
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Près des panoramas | déployer son ombrelle : |
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C'est que le triste hiver | est bien mort, songez-y ! |
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Voici dans le gazon | les corolles ouvertes, |
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Le parfum de la sève | embaumera les soirs, |
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Et devant les cafés, | des rangs de tables vertes |
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Ont par enchantement | poussé sur les trottoirs. |
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Adieu donc, nuits en flamme | où le bal s'extasie ! |
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Adieu concerts, scotishs, | glaces à l'ananas, |
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Fleurissez maintenant, | fleurs de la fantaisie, |
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Sur la toile imprimée | et sur le jaconas ! |
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Et vous, pour qui naîtra | la saison des pervenches, |
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Rendez à ces zéphyrs | que voilà revenus, |
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Les légers mantelets | avec les robes blanches, |
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Et dans un mois d'ici | vous sortirez bras nus ! |
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Bientôt, sous les forêts | qu'argentera la lune, |
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S'envolera gaîment | la nouvelle chanson ; |
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Nous y verrons courir | la rousse avec la brune, |
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Et Musette et Nichette | avec Mimi Pinson ! |
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Bientôt tu t'enfuiras, | ange mélancolie, |
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Et dans le bas-meudon | les bosquets seront verts. |
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Débouchez de ce vin | que j'aime à la folie, |
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Et donnez-moi Ronsard, | je veux lire des vers. |
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Par ces premiers beaux jours | la campagne est en fête |
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Ainsi qu'une épousée, | et Paris est charmant. |
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Chantez, petits oiseaux | du ciel, et toi, poëte, |
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Parle ! Nous t'écoutons | avec ravissement. |
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C'est le temps où l'on mène | une jeune maîtresse |
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Cueillir la violette | avec ses petits doigts, |
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Et toute créature | a le cœur plein d'ivresse |
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Excepté les pervers | et les marchands de bois ! |
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avril 1854.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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