| MONSIEUR COQUARDEAU |
| CHANT ROYAL |
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Roi des crétins, | qu'avec terreur on nomme, |
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Grand Coquardeau, | non, tu ne mourras pas. |
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Lépidoptère | en habit de prudhomme, |
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Ta majesté | t'affranchit du trépas, |
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Car tu naquis | aux premiers jours du monde, |
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Avant les cieux | et les terres et l'onde. |
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Quand le métal | entrait en fusion, |
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Titan, instruit | par une vision |
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Que son travail | durerait la semaine, |
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Fondit d'abord, | et par provision, |
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Le front serein | de la bêtise humaine. |
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On t'a connu | dans Athène et dans Rome : |
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Plus tard Colomb | t'a vu sous les pampas. |
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Mais sur tes yeux | de vautour économe |
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Se courbait l'arc | d'un sourcil plein d'appas, |
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Et le sommet | de ta tête profonde |
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A resplendi | sous la crinière blonde. |
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Que Gavarni | tourne en dérision |
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Tes six cheveux ! | Avec décision |
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Le démêloir | en toupet les ramène : |
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Un dieu scalpa, | comme l'occasion, |
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Le front serein | de la bêtise humaine. |
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Tu te rêvais | député de la Somme |
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Dans les discours | que tu développas, |
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Et, beau parleur | grâce à ton majordome, |
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On te voit fier | de tes quatre repas. |
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Lorsqu'en s'ouvrant | ta bouche rubiconde |
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Verse au hasard | les trésors de Golconde, |
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On cause bas, | à ton exclusion, |
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Ou chacun rêve | à son évasion. |
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Tu n'as jamais | connu ce phénomène : |
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Mais l'ouvrier | doubla l'illusion |
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Le front serein | de la bêtise humaine. |
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Comme Pâris, | tu tiens toujours la pomme. |
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Dans ton salon, | meublé d'un fier lampas, |
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On boit du lait | et du sirop de gomme, |
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Et tu n'y peux, | selon toi, faire un pas |
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Sans qu'à ta flamme | une flamme réponde. |
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Dans tes miroirs | tu te vois en Joconde. |
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Jamais pourtant, | cœur plein d'effusion, |
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Tu n'oublias | ta chère infusion |
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Pour les rigueurs | d'Iris ou de Climène. |
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L'espoir fleurit | avec profusion |
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Le front serein | de la bêtise humaine. |
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À ton café, | tu te dis brave comme |
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Un Perceval, | et toi-même écharpas |
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Le rude Arpin ; | ta chiquenaude assomme. |
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Lorsque tu vas, | les jambes en compas, |
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On croirait voir | un héros de la fronde, |
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Ou quelque preux, | vainqueur de Trébizonde. |
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Mais, évitant, | avec précision |
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L'éclat fatal | d'une collision, |
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Tu vis dodu | comme un chapon du Maine, |
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Pour sauver mieux | de toute lésion |
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Le front serein | de la bêtise humaine. |
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ENVOI |
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Prince des sots, | un système qu'on fonde, |
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À son aurore | a soif de ta faconde. |
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Toi, tu vivais | dans la prévision |
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Et dans l'espoir | de cette invasion : |
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Le réalisme | est ton meilleur domaine, |
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Car il charma | dès son éclosion |
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Le front serein | de la bêtise humaine. |
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novembre 1856.
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| mètre |
profil métrique : 4+6
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