| Les Demoiselles des chars |
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Paris qui vit et s'extasie, |
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Toujours jeune au milieu | du monde avarié, |
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Pour la peinture | et pour la poésie |
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Quel thème est plus divin, | plus beau, plus varié ? |
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Oh ! Paris ! Paris en délire, |
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Avec sa joie, avec son rire, |
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Avec ses amoureux sanglots |
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Et sa folle rumeur | qui monte aux cieux féeriques, |
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Pareille au tumulte des flots, |
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Chante dans l'ouragan | de mes rimes lyriques. |
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Comme le grand aïeul Pindare, |
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Dont les vers s'envolaient, | parmi la nue épars, |
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Je veux unir | le chant à la cithare |
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Pour vous mieux célébrer, | conductrices des chars. |
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C'est dans l'Hippodrome excentrique |
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Baigné de lumière électrique |
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Et sous les yeux du grand Paris, |
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Amoureux, comme on sait, | des Victoires ailées, |
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Que l'orgueil de gagner le prix |
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Vous fait combattre, ainsi | que des Penthésilées. |
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Au bruit furieux des orchestres, |
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L'effort gonfle vos bras | instruits aux durs travaux. |
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Tout vous enivre, | en ces luttes équestres, |
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Et votre voix farouche | anime les chevaux. |
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Vous les excitez, ô guerrières, |
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Par des cris et par des prières, |
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Nous voyons frémir dans l'air bleu |
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Leurs naseaux que le vent | sèche de ses brûlures, |
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Et le souffle effrayant d'un dieu |
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Tord, comme un ouragan | sacré, leurs chevelures. |
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Toutes les têtes resplendissent, |
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Et les jeunes héros | des cercles élégants |
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De si bon cœur | sur vos pas applaudissent |
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Que ces galants sportsmen | en font craquer leurs gants. |
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Je veux imiter leur délire |
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Dans mes hymnes, rois de la lyre. |
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Je saurai vous louer encor ; |
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Toi surtout, Claudia | superbe, dont le torse |
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Cambré sous les écailles d'or, |
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Nous apparaît, brillant | de jeunesse et de force. |
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Telle Athènè dans sa cuirasse |
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Jaillit comme un éclair | au haut du ciel serein, |
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Lorsqu'Héphaistos, | père de notre race, |
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Fendit le front de Zeus | de sa hache d'airain. |
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L'or enflammait de sa caresse |
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Le sein de la jeune déesse. |
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Ainsi, buveuse de nectar, |
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Ayant le fier courroux | des combats dans ton âme, |
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Tu passes, debout sur ton char, |
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Dans ce corset brillant | comme une mer de flamme. |
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Cependant, c'est à Batignolles |
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Que tu naquis, fillette | aux rires ingénus. |
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Là, tout enfant, | tu reçus des torgnoles |
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Près du ruisseau de fange | où tu marchais, pieds nus. |
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A présent des seigneurs moroses |
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T'offrent toutes sortes de choses |
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Et, t'adjurant d'un air vainqueur, |
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Entassent devant toi | pistoles sur pistoles. |
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Mais, Parisienne au grand cœur, |
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Tu ne veux pas souiller | tes lys dans leurs Pactoles. |
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Avec tes instincts coloristes, |
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Amante de la pourpre | aux flamboyants orgueils, |
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Tu périrais | d'ennui chez ces gens tristes |
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Serrés dans leur frac noir | inventé pour les deuils. |
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Mais ton vrai compagnon, ton homme, |
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Celui que tu sais aimer comme |
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Leïla chérissait Mejnoun ; |
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Celui que ton regard | caresse et que tu flattes, |
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N'est pas un gommeux : c'est un clown |
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Au visage semé | de taches écarlates. |
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Oh ! ne plus ramper sur la terre ! |
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Avoir l'ardeur, avoir | la flamme, avoir l'amour ! |
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Se délivrer | de la fange, ô mystère ! |
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Se baigner dans la rouge | aurore et dans le jour ! |
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Pareille aux lutteurs de Sicile, |
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Toi, guidant leur fougue indocile, |
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Comme en un tourbillon de feu |
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Tu lances tes chevaux, | selon l'antique règle ; |
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Et lui, ton clown au toupet bleu |
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Vole, et plane dans l'air | effaré, comme un aigle. |
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Vous fuyez ! sur la terre noire |
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Vos pieds impatients | ne se posent jamais, |
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Vos pieds hardis, | et plus blancs que l'ivoire. |
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Sans doute un jour, ayant | l'appétit des sommets, |
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Couple d'amants, épris du faîte, |
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Dans l'orage et dans la tempête |
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Devançant le vol du milan, |
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Bien plus loin que l'Islande | et que le pays kurde, |
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Par un prodigieux élan |
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Vous vous évaderez | loin de ce monde absurde. |
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Vous vous enfuirez, pleins de joie, |
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Vers l'éther lumineux | des pâles firmaments, |
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Dont le tapis | d'azur, qui se déploie, |
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Ruisselle, éclaboussé | par les blancs diamants. |
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Là, parmi les sombres mêlées |
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Des comètes échevelées, |
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De sa tête et de son genou |
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Ton clown séditieux, | déchirant tous les voiles, |
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Bondira, comme un astre fou, |
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Et toi, tu mèneras | des chariots d'étoiles. |
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e |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6, 4+6
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