| Au laurier |
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Si j'étais vraiment le bon ouvrier |
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Que du noir oubli sa volonté sauve, |
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Ce que je voudrais, c'est toi, noir Laurier, |
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Sur ma tête chauve. |
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Car feuillage sombre, effroi des méchants, |
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Lorsque je te vois, mon âme savoure, |
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Devant tes rameaux, la gloire des chants |
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Et de la bravoure. |
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Héros et rimeurs, sous les grands cieux clairs, |
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Nous sentons en nous le même délire |
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Et la chaste Épée aux brillants éclairs |
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Est sœur de la Lyre. |
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Pour revivre un jour sur les blancs frontons, |
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Quand le clairon d'or enfle son haleine, |
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C'est d'un cœur égal que nous combattons |
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Pour la sage Hélène. |
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Henri Quatre, ainsi que François Premier, |
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Brûlé d'une ardeur jamais endormie, |
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En quittant le casque au hardi cimier, |
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Célébrait sa mie. |
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Et dans le passé farouche et saignant |
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Quand mon souvenir enflammé recule, |
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Je revois Linos, chanteur, enseignant |
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Son élève Hercule. |
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Eschyle, superbe entre les grands cœurs, |
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Pour qui les exploits sont des intermèdes, |
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Avant de rhythmer l'ode pour ses chœurs, |
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Combattait les Mèdes. |
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Et le fauve Achille au casque mouvant, |
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Lorsque son armure était dégrafée, |
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Charmait la cithare, et fut un savant |
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Chanteur, comme Orphée. |
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