| XLVII |
| Thalie |
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O muse Comédie, |
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Souffre un peu que ma main |
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Hardie |
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S'égare en ton chemin ! |
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Tel, rouge et faisant halte, |
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Devant cette primeur |
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S'exalte |
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Un apprenti rimeur. |
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Et bien vite il ajoute : |
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Pour guérir mes tourments |
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Écoute- |
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Moi, nymphe aux yeux charmants. |
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Vendangeuse Thalie, |
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Viens, prends en pitié ma |
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Folie, |
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Toi que Bacchus aima ! |
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Déesse au cou de cygne |
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Que n'atteint nul affront, |
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La vigne |
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Se tord sur ton beau front. |
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Oh ! ne sois pas farouche ! |
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Mes yeux s'égarent dans |
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Ta bouche |
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Et sur tes blanches dents. |
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L'air ému tourbillonne |
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Et mon sang courroucé |
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Bouillonne |
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Pour ton nez retroussé. |
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Je veux te plaire, ô Muse ! |
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Et sachant comment on |
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S'amuse, |
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Te prendre le menton. |
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Oyant ces mots, Thalie |
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Au visage taché |
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De lie, |
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N'a pas l'air trop fâché, |
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Et répond, déjà tendre : |
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Tu pourras, sous les draps, |
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Me prendre |
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Tout ce que tu voudras. |
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Combattant ma paresse, |
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Pour tes secrets desseins |
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Caresse |
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La neige de mes seins, |
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Leur neige grandiose, |
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Où de vivants boutons |
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De rose |
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Charment les feuilletons. |
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Je le veux bien, apaise |
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Mon dédain querelleur |
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Et baise |
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Ma rouge lèvre en fleur. |
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J'y consens, dans tes rages, |
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Flétris par les derniers |
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Outrages |
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Mes trésors printaniers. |
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Sois heureux, comme en songe. |
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Fais tout ce que tu veux, |
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Et plonge |
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Ta main dans mes cheveux. |
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Sois méchant pour moi seule, |
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Puisque je ne suis pas |
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Bégueule, |
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Bouscule mes appas. |
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Mais, ô marchand de rimes, |
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Qu'au ciel aérien |
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Tes crimes |
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N'aient pas crié pour rien ! |
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Si tu n'es pas infirme, |
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Sous les astres sereins |
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Affirme |
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La vigueur de tes reins. |
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Avec joie et bravoure |
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Ma lèvre belle à voir |
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Savoure |
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Le sang du raisin noir. |
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Je dédaigne un cœur lâche. |
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Sois rude et triomphant, |
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Mais tâche |
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De me faire un enfant ! |
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29 octobre 1889.
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