| XXI |
| L'Écho de Paris |
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Au son de l'or pur, au son |
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Clair du fer, |
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Le divin Paris fait son |
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Bruit d'enfer. |
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Chez lui, tout le bien fleurit, |
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Tout le mal |
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Souffre ; il modèle et pétrit |
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L'idéal. |
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Dans ce Paris, dans ce lieu |
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Radieux |
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Fait pour ravir le ciel bleu |
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Et les Dieux, |
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Les femmes, aux blanches dents, |
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Au talon |
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Rose, semblent des lys dans |
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Le vallon ; |
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Le poëte dans le vent |
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Meurtrier |
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Jette sa plainte en rêvant |
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Au laurier, |
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Et l'ardent musicien, |
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Plein d'effroi, |
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Est comme l'Orphée ancien |
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Qui fut roi. |
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Par le peintre et le sculpteur, |
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Ce géant |
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Le génie est le dompteur |
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Du néant ; |
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L'esprit s'élance en un vol |
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Svelte et fort, |
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Plus hardi que Rivarol |
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Et Chamfort ; |
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Le bon ouvrier, charmant |
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Tout Ophir, |
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Associe au diamant |
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Le saphir, |
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Et pour orner les palais, |
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Nos marteaux |
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Sans trêve meurtrissent les |
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| 40 |
Durs métaux. |
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Mon Paris, ivre d'amour |
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Et de bruit, |
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Ne s'arrête ni le jour |
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Ni la nuit ; |
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C'est pourquoi ce grand charmeur |
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Du réel |
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Lance une immense rumeur |
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Jusqu'au ciel. |
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Trompettes de Jéricho, |
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Chants et cris, |
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Luths et flûtes, c'est l'écho |
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De Paris ! |
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31 octobre 1888.
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| mètre |
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