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O ma mère, emportant│ nos pleurs et nos dangers, |
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Les ans s'en vont, pareils│ à des oiseaux légers, |
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Et dans la nue en deuil│ que les soleils essuient, |
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Nous voyons frissonner│ leurs ailes qui nous fuient. |
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Cependant rien n'est faux│ et rien n'est décevant : |
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Tout ce qui nous fit vivre│ en nos cœurs est vivant, |
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Et, malgré la tempête│ affreuse et les tourmentes, |
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Le passé, tout rempli│ de visions charmantes, |
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Comme un rêve indécis│ berce notre sommeil, |
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Et nous laisse dans l'âme│ un rayon de soleil. |
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Ah ! gardons bien, gardons│ comme de saintes proies |
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Tout ce qui fut à nous,│ les douleurs et les joies, |
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Les mots qui nous charmaient,│ les cris mélodieux, |
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Les chagrins étouffants,│ les retours, les adieux, |
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Les gais soleils brillant│ dans la campagne verte, |
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Le souvenir saignant│ comme une plaie ouverte, |
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Et l'aile de la brise│ et le parfum des bois, |
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Les chants, les pas, les jeux,│ les sourires, les voix, |
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Et quand l'ombre nous gagne,│ emplissons-nous d'aurore. |
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Mais Hier, c'est Demain│ riant qui veut éclore ; |
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Vois ta fille et ton fils│ à tes genoux, et vois |
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Notre Georges qui t'offre│ avec ses petits doigts |
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Ces fleurs, et parle-nous│ tendrement caressée |
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Par ses grands yeux de flamme│ où brille la pensée ! |
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