A Gabriel Marc |
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La Rime est tout, mon cher | cousin Gabriel Marc ! |
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Elle est l'oiseau qui passe | et dont l'aile nous touche ; |
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Elle est la pourpre en fleur | que Rose a sur sa bouche |
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Quand le riant Wateau | nous entraîne en son parc. |
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Quand l'étranger, Talbot | ou Suffolk ou Bismarck |
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Boit le vin de nos ceps | et dans nos draps se couche, |
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La Rime éclate alors, | vengeresse et farouche |
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Comme la claire épée | au poing de Jeanne d'Arc. |
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Aimons-la d'un cœur libre | et d'un esprit agile ! |
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Car la Rime est pour nous | le code et l'évangile, |
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Et le degré qui monte | aux paradis du ciel. |
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Mais la Lyre est malade | en ce temps réaliste : |
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C'est pourquoi soignons bien | nos rimes, Gabriel |
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Au fier nom d'ange, MARC | au nom d'évangéliste ! |
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14 mars 1875.
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profil métrique : 6+6
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