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Ballade pour célébrer les pucelles |
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Puisque Paris, fou de poudre de riz, |
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Veut qu'on se plâtre en manière de cygne, |
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Et qu'il a fait ses plaisirs favoris |
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De ces gotons qui se peignent un signe, |
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Je tourne bride et change ma consigne. |
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Loue avec nous, Amour, méchant garçon, |
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La gerbe d'or qui sera ta moisson ; |
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Viens, lorsqu'on suit les saintes jouvencelles |
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Qui vont tressant leurs voix à l'unisson, |
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Il sied de boire en l'honneur des pucelles. |
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Le parfumeur vend les Jeux et les Ris |
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Et sous les yeux on se trace une ligne. |
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On badigeonne un front comme un lambris ; |
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C'est trop de luxe et je m'en sens indigne. |
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Qu'on me ramène à la feuille de vigne ! |
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Oh ! quelle gloire, ignorer sa leçon ! |
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Balbutier l'immortelle chanson ! |
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Rien n'est cruel et divin comme celles |
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Que fait rougir un timide frisson : |
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Il sied de boire en l'honneur des pucelles. |
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Les vierges sont des cœurs et des esprits, |
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Et la candeur sereine les désigne. |
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Leurs francs appas sont comme un gai pourpris |
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Jonché de rose et de blancheur insigne ; |
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Le lys les nomme et la neige les signe. |
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Leurs bras polis sont froids comme un glaçon |
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Et le Désir niche dans le buisson |
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De leurs cheveux, où brillent des parcelles |
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D'or, ouvragé d'une riche façon. |
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Il sied de boire en l'honneur des pucelles. |
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Envoi |
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Il faut se rendre et leur payer rançon, |
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Lorsque Vénus, guidant son enfançon, |
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Dans leurs yeux noirs jette des étincelles. |
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Le vin bouillonne ; allons, verse, échanson, |
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Il sied de boire en l'honneur des pucelles. |
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Avril 1861.
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