LIVRE TROISIÈME |
LE PRESSOIR |
À Auguste Vitu |
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Sans doute elles vivaient,│ ces grappes mutilées |
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Qu'une aveugle machine│ a sans pitié foulées ! |
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Ne souffraient-elles pas│ lorsque le dur pressoir |
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A déchiré leur chair│ du matin jusqu'au soir, |
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Et lorsque de leur sein,│ meurtri de flétrissures, |
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Leur pauvre âme a coulé│ par ces mille blessures ? |
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Les ceps luxuriants│ et le raisin vermeil |
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Des coteaux, ces beaux fruits│ que baisait le soleil, |
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Sur le sol à présent│ gisent, cadavre infâme |
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D'où se sont retirés│ le sourire et la flamme ! |
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Sainte vigne, qu'importe !│ à la clarté des cieux |
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Nous nous enivrerons│ de ton sang précieux ! |
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Que le cœur du poëte│ et la grappe qu'on souille |
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Ne soient plus qu'une triste│ et honteuse dépouille, |
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Qu'importe, si pour tous,│ au bruit d'un chant divin, |
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Ruisselle éblouissant│ le flot sacré du vin ! |
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mars 1842.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 8((aa))
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