| LIVRE TROISIÈME |
| LE PRESSOIR |
| À Auguste Vitu |
|
Sans doute elles vivaient,│ces grappes mutilées |
6+6 |
a |
|
Qu'une aveugle machine│a sans pitié foulées ! |
6+6 |
a |
|
Ne souffraient-elles pas│lorsque le dur pressoir |
6+6 |
b |
|
A déchiré leur chair│du matin jusqu'au soir, |
6+6 |
b |
| 5 |
Et lorsque de leur sein,│meurtri de flétrissures, |
6+6 |
a |
|
Leur pauvre âme a coulé│par ces mille blessures ? |
6+6 |
a |
|
Les ceps luxuriants│et le raisin vermeil |
6+6 |
b |
|
Des coteaux, ces beaux fruits│que baisait le soleil, |
6+6 |
b |
|
Sur le sol à présent│gisent, cadavre infâme |
6+6 |
a |
| 10 |
D'où se sont retirés│le sourire et la flamme ! |
6+6 |
a |
|
Sainte vigne, qu'importe !│à la clarté des cieux |
6+6 |
b |
|
Nous nous enivrerons│de ton sang précieux ! |
6+6 |
b |
|
Que le cœur du poëte│et la grappe qu'on souille |
6+6 |
a |
|
Ne soient plus qu'une triste│et honteuse dépouille, |
6+6 |
a |
| 15 |
Qu'importe, si pour tous,│au bruit d'un chant divin, |
6+6 |
b |
|
Ruisselle éblouissant│le flot sacré du vin ! |
6+6 |
b |
|
|
mars 1842.
|
| mètre |
profil métrique : 6+6
|
|
