LIVRE TROISIÈME |
À MA MÈRE |
Madame Élisabeth Zélie De Banville |
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Mère, si peu qu'il soit, | l'audacieux rêveur |
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Qui poursuit sa chimère, |
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Toute sa poésie, | ô céleste faveur ! |
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Appartient à sa mère. |
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L'artiste, le héros | amoureux des dangers |
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Et des luttes fécondes, |
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Et ceux qui, se fiant | aux navires légers, |
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S'en vont chercher des mondes, |
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L'apôtre qui parfois | peut comme un séraphin |
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Épeler dans la nue, |
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Le savant qui dévoile | Isis, et peut enfin |
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L'entrevoir demi-nue, |
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Tous ces hommes sacrés, | élus mystérieux |
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Que l'univers écoute, |
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Ont eu dans le passé | d'héroïques aïeux |
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Qui leur tracent la route. |
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Mais nous qui pour donner | l'impérissable amour |
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Aux âmes étouffées, |
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Devons être ingénus | comme à leur premier jour |
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Les antiques orphées, |
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Nous qui, sans nous lasser, | dans nos cœurs même ouvrant |
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Comme une source vive, |
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Devons désaltérer | le faible et l'ignorant |
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Pleins d'une foi naïve, |
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Nous qui devons garder | sur nos fronts éclatants, |
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Comme de frais dictames, |
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Le sourire immortel | et fleuri du printemps |
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Et la douceur des femmes, |
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N'est-ce pas, n'est-ce pas, | dis-le, toi qui me vois |
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Rire aux peines amères, |
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Que le souffle attendri | qui passe dans nos voix |
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Est celui de nos mères ? |
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Petits, leurs mains calmaient | nos plus vives douleurs, |
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Patientes et sûres : |
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Elles nous ont donné | des mains comme les leurs |
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Pour toucher aux blessures. |
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Notre mère enchantait | notre calme sommeil, |
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Et comme elle, sans trêve, |
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Quand la foule s'endort | dans un espoir vermeil, |
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Nous enchantons son rêve. |
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Notre mère berçait | d'un refrain triomphant |
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Notre âme alors si belle, |
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Et nous, c'est pour bercer | l'homme toujours enfant |
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Que nous chantons comme elle. |
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Tout poëte, ébloui | par le but solennel |
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Pour lequel il conspire, |
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Est brûlé d'un amour | céleste et maternel |
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Pour tout ce qui respire. |
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Et ce martyr, qui porte | une blessure au flanc |
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Et qui n'a pas de haines, |
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Doit cette extase immense | à celle dont le sang |
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Ruisselle dans ses veines. |
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Ô toi dont les baisers, | sublime et pur lien ! |
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À défaut de génie |
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M'ont donné le désir | ineffable du bien, |
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Ma mère, sois bénie. |
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Et, puisque celle enfin | qui l'a reçu des cieux |
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Et qui n'est jamais lasse, |
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Sait encore se faire | un joyau précieux |
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D'un pauvre enfant sans grâce, |
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Va, tu peux te parer | de l'objet de tes soins |
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Au gré de ton envie, |
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Car ce peu que je vaux | est bien à toi du moins, |
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Ô moitié de ma vie ! |
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février 1842.
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mètre |
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